...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я только что закрыла окно и закуталась в плед.
Осень снова происходит.
Для меня лето - это существенно потрепанная возрастом весна. Я люблю его в те моменты, когда оно при удачном освещении нечаянно поворачивается стороной, в которой угадываются свежие некогда краски и запахи.
Осень меня тревожит. С каждым годом в этой тревоге все меньше страха и все больше любопытства. Никогда не знаю, что может случиться, что она на этот раз приготовила.
Зимой спишь, просыпаешься один раз под бой курантов, потом снова спишь.
Весной ждешь, когда зацветут первоцветы, потом сирень, потом каштаны, потом липа, потом акация.
Надеешься, что лето никого у тебя не отнимет и мечешься в его днях, утекающих, как песок сквозь пальцы.
А потом наступает осень. Я не знаю, чего от нее ждать.
Осенью я всегда разная. Не знаю, чего ждать от себя.
Может быть, поэтому и тревожусь.
От дверей, которые никогда не открывал и которые вот-вот распахнутся настежь, всегда немного перехватывает дыхание.
Осень снова происходит.
Для меня лето - это существенно потрепанная возрастом весна. Я люблю его в те моменты, когда оно при удачном освещении нечаянно поворачивается стороной, в которой угадываются свежие некогда краски и запахи.
Осень меня тревожит. С каждым годом в этой тревоге все меньше страха и все больше любопытства. Никогда не знаю, что может случиться, что она на этот раз приготовила.
Зимой спишь, просыпаешься один раз под бой курантов, потом снова спишь.
Весной ждешь, когда зацветут первоцветы, потом сирень, потом каштаны, потом липа, потом акация.
Надеешься, что лето никого у тебя не отнимет и мечешься в его днях, утекающих, как песок сквозь пальцы.
А потом наступает осень. Я не знаю, чего от нее ждать.
Осенью я всегда разная. Не знаю, чего ждать от себя.
Может быть, поэтому и тревожусь.
От дверей, которые никогда не открывал и которые вот-вот распахнутся настежь, всегда немного перехватывает дыхание.