...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Когда все хорошо и еще безоблачно, трудно представить, во что может обернуться то, что сейчас кажется милым, невинным, теплым, родным... общим.
Сложно представить, что вот эта песня, которую вы сейчас вместе слушаете по дороге куда угодно, может чуть позже вывернуть тебя наизнанку, разодрать в клочья и раздать на сувенира. Эта же самая песня. Что ты не сможешь слышать этот голос. Никак. Будешь закрывать уши ладонями, будешь кричать, чтобы заглушить.
Что запах кофе в этом кафе станет для тебя непереносимым, что ты будешь со скоростью ветра проноситься мимо этих окон, которые так притягивали вас двоих, казались такими уютными, такими приветливыми. Кто бы мог подумать, что мимо них ты будешь пробегать с трясущимися руками, с кровью, стучащей в висках, как отбойный молоток, что в голове будет биться одна мысль "Не надо, не надо, не надо".
Как жаль, что нельзя совмещать время, как жаль, что нельзя, еще сидя с ним за этим столиком, увидеть себя, пробегающую за окном с перекошенным лицом.
И утешает здесь только одно. Ты совершенно не знаешь, что будет дальше. И может быть, по этой же - сейчас проклинаемой - улочке ты будешь идти абсолютно счастливой, не омраченной ни каплей горечи, о том, что ушло и больше не вернется.
Сложно представить, что вот эта песня, которую вы сейчас вместе слушаете по дороге куда угодно, может чуть позже вывернуть тебя наизнанку, разодрать в клочья и раздать на сувенира. Эта же самая песня. Что ты не сможешь слышать этот голос. Никак. Будешь закрывать уши ладонями, будешь кричать, чтобы заглушить.
Что запах кофе в этом кафе станет для тебя непереносимым, что ты будешь со скоростью ветра проноситься мимо этих окон, которые так притягивали вас двоих, казались такими уютными, такими приветливыми. Кто бы мог подумать, что мимо них ты будешь пробегать с трясущимися руками, с кровью, стучащей в висках, как отбойный молоток, что в голове будет биться одна мысль "Не надо, не надо, не надо".
Как жаль, что нельзя совмещать время, как жаль, что нельзя, еще сидя с ним за этим столиком, увидеть себя, пробегающую за окном с перекошенным лицом.
И утешает здесь только одно. Ты совершенно не знаешь, что будет дальше. И может быть, по этой же - сейчас проклинаемой - улочке ты будешь идти абсолютно счастливой, не омраченной ни каплей горечи, о том, что ушло и больше не вернется.