...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
И вот я с ужасом думаю о том, что наступит старость, а я не перестану чувствовать. То есть мне сейчас кажется, что перестану, что потом мне будет достаточно внуков, пенсии, сериалов, пересудов с соедками. Но не будет же. Ведь не отправят меня ту, что я сейчас, на другую планету и не заменят на среднестатистическую бабулечку. Не будет такого. Так, будучи подростком, я думала, что взрослые утрачивают способность любить, делать глупости, жить сердцем. И вот я, как ни крути, взрослая. Просто маскирую лучше - не больше.

И вот потом мне также всего будет хотеться. Тех же запахов, того же биения сердца, тех же цветов, той же земли, убегающей из под босых ног. И не будет возможности.

Как это? Когда точно знаешь, что, что бы не случилось в твоей жизни, ты уже не можешь... многого? Как это? Как приходит это осознание? Что потом случится с моим сердцем? Что я почувствую взамен? Отчаяние, бессилие, боль, у меня случится приступ клаустрофобии?

Что?

Я хочу знать это сейчас. Я хочу хоть как-то подготовиться. Только чуть-чуть отодвинуть занавес и посмотреть... за кулисы. Потому что именно сейчас я на сцене. Сейчас мой спектакль. В данную минуту - моя история. Потом поклоны, если повезет, апплодисменты, поворот от зрителей (а они уже начали покидать свои места), 10 метров сцены, кулисы. И там гримерка. А в гримерке все смоется с лица, снимутся костюмы, и умрет то, во что я играла. Хочу подсмотреть именно эту секунду умирания. Там зеркало в гримерке, хочу отрепетировать выражение лица.

Хочу успеть найти что-то взамен каштаново-аллейной надежде, когда твердо уверена, что все еще впереди...