...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Сейчас попробую объяснить... Ты поймешь, я знаю... Это... Представь.
Есть человек. И есть город, в который этому человеку очень важно попасть. А важно, потому что в городе дом, в доме женщина, руки которой - самое важное в его жизни.
Это ты должен понять. Я уверена. Ты наверняка такое чувствовал. Это когда все теряет смясл. Все абсолютно. Все философии и религии, и все, что ты когда-либо делал, и все твои планы на будущее. Все вообще. А в центре Вселенной пальцы и нежное прикосновение к твоему лицу.
Он шел за этим самым прикосновением.
Сквозь дни и ночи, голод и жажду, жару и холод. По камням, песку, ледникам.
Сквозь ветер и ночные кошмары, вой зверей и плач людей за потухшими окнами.
Он засыпал, и ему снились кончики пальцек, разглаживающие морщинки на лбу, касающиеся закрытых, уставших смотреть глаз.
Он шел долго. Очень долго. И ни разу не остановился. И даже когда засыпало его тело, сердце продолжало наматывать километры.
И вот на горизонте тот самый город, с тем самым домом, с теми ладонями, которые...
И дальше...
В пятистах метрах от города человек останавливается. Он не может идти дальше. Не потому что устал, не потому что не хватило сил, и не потому что вдруг понял, что глупо делать смыслом жизни прикосновение пальцев. И даже не из мысли "Я шел так долго, должны же теперь что-то сделать эти самые руки. Подвинуть на пятьсот метров город, дом и выйти мне навстречу". Нет. Не было у него никаких соображений. Просто села батарейка. Так бывает. Даже когда в механизме есть все. Когда он совершенен и может почти невероятное. Японцы его делали, а не китайцы. Но работает на батарейке. Села батарейка - и хоть как ты его уговаривай - работать не станет.
И это еще грустнее, чем несказанные вовремя слова.
Это еще грустнее.
Потому что потом кто-то поменяет батарейку и ты пойдешь дальше. Мимо города, мимо дома, мимо... И не вспомнишь про руки, которые когда-то были смыслом. Ты даже не поймешь, что тебе должно быть грустно. Что ты прошел мимо чего-то важного.
И кто-то там, наверху, тот, который отправил тебя дальше, вздохнет по несостоявшемуся и отвернется к какому-то другому идущему, у которого еще есть шанс добраться.
А у тебя его уже не будет.
Потому что "любовь никогда не перестает", а значит - не повторяется.
Есть человек. И есть город, в который этому человеку очень важно попасть. А важно, потому что в городе дом, в доме женщина, руки которой - самое важное в его жизни.
Это ты должен понять. Я уверена. Ты наверняка такое чувствовал. Это когда все теряет смясл. Все абсолютно. Все философии и религии, и все, что ты когда-либо делал, и все твои планы на будущее. Все вообще. А в центре Вселенной пальцы и нежное прикосновение к твоему лицу.
Он шел за этим самым прикосновением.
Сквозь дни и ночи, голод и жажду, жару и холод. По камням, песку, ледникам.
Сквозь ветер и ночные кошмары, вой зверей и плач людей за потухшими окнами.
Он засыпал, и ему снились кончики пальцек, разглаживающие морщинки на лбу, касающиеся закрытых, уставших смотреть глаз.
Он шел долго. Очень долго. И ни разу не остановился. И даже когда засыпало его тело, сердце продолжало наматывать километры.
И вот на горизонте тот самый город, с тем самым домом, с теми ладонями, которые...
И дальше...
В пятистах метрах от города человек останавливается. Он не может идти дальше. Не потому что устал, не потому что не хватило сил, и не потому что вдруг понял, что глупо делать смыслом жизни прикосновение пальцев. И даже не из мысли "Я шел так долго, должны же теперь что-то сделать эти самые руки. Подвинуть на пятьсот метров город, дом и выйти мне навстречу". Нет. Не было у него никаких соображений. Просто села батарейка. Так бывает. Даже когда в механизме есть все. Когда он совершенен и может почти невероятное. Японцы его делали, а не китайцы. Но работает на батарейке. Села батарейка - и хоть как ты его уговаривай - работать не станет.
И это еще грустнее, чем несказанные вовремя слова.
Это еще грустнее.
Потому что потом кто-то поменяет батарейку и ты пойдешь дальше. Мимо города, мимо дома, мимо... И не вспомнишь про руки, которые когда-то были смыслом. Ты даже не поймешь, что тебе должно быть грустно. Что ты прошел мимо чего-то важного.
И кто-то там, наверху, тот, который отправил тебя дальше, вздохнет по несостоявшемуся и отвернется к какому-то другому идущему, у которого еще есть шанс добраться.
А у тебя его уже не будет.
Потому что "любовь никогда не перестает", а значит - не повторяется.