Неужели пройдешь мимо? Совсем-совсем неинтересно знать, что ты сотворил со мной? Я бы подошла полюбопытствовать. Наверное. Ну, не знаю, поинтересоваться, что от меня осталось. После тебя. Может быть, испытать гордость за то, что ты – причина всех этих перемен. Ну что же ты… Это было бы даже забавно – разобрать меня на запчасти.
Вот руки. На месте. Но всегда холодные. И если дотронуться до пальцев, внутри мизинца вздрагивает жилка.
Глаза видят? Да, видят. Становятся совсем зелеными, когда я плачу, с трудом улыбаются и хуже различают цвета. Но видят же!
Не онемела от горя. Голос иногда срывается или становится колючим, как будто я запускаю в собеседника кактусом. Это мелочи.
Сердце… Но мы ведь не будем опускаться до таких пошлых сентиментальностей. Обещаю, не будем.
Так чего же ты боишься? Все не так страшно, видишь? Я выжила. Или ты все так же сторонишься запаха опавших листьев? Как прежде открещиваешься от вчерашнего дня и с настойчивостью бульдозера прорываешь себе дорогу в завтра? Неужели есть острая необходимость в том, чтобы еще раз убить меня сегодня – пройти мимо и тем подтвердить давно состоявшийся факт моей смерти. Даже не так. Факт умерщвление меня для твоей жизнь?
Неужели эгоизм обязательно превращается в жестокость?