По лабиринтам памяти.
Глухим, запутанным, темным, где только иногда - свет из окон, за которыми цветут яблони, или слабо мерцает снег, отражая сияние звезд. Где каждый день добавляет новый поворот, который снова ведет в тупик. Снова не к выходу. Ни одной двери во всем лабиринте, только окна иногда, как картинки. Заперты.
Здесь каждое утро - канун Смерти. И Смерть, как завтрашний день, никогда не наступает. Здесь Смерть, как обещание, как возможность, как мечта о выходе.
Здесь единственный звук – отражение моего голоса от стен, да шорох голосов людей, которые мне снятся. Здесь единственный источник тепла – мое дыхание. И это тепло уходит на то, чтобы руки не замерзли окончательно.
Знаешь, мне иногда кажется, что выход на каждом шагу, что дверь за каждым поворотом, а за каждой дверью – Жизнь, и тепло, и голоса, и нет ожидания завтра. Там бесконечное Сегодня . А какая тогда польза от памяти, если есть Сегодня, если Вчера и Завтра не имеют значения? И лабиринты памяти лишаются тогда всякой власти.
Я просто ослепла. И только поэтому не вижу выхода. Но это временно. Я знаю, Завтра я наверняка прозрею.
Завтра...