Запах августа - горький, терпкий, тревожный запах увядающих трав.
Как будто каждый лист знает, что скоро умирать и потому старается жить изо всех сил.
Ходишь по высохшей, но еще живой траве и думаешь, стоит ли рассказывать ей правду.
Такую же горькую, как она сама, правду: как бы сильно ты ни старался жить, умирать все равно придется.
Время стремительно заканчивается.
Я определенно вижу, как этот, неведомый, в стороне, нервно посматривает на часы, совершенно прозрачно намекая "прощайтесь уже, время вышло, прощайтесь".
И как вдруг перечеркиваются все прошедшие дни и месяцы и остаются секунды, в которые нужно вместить всё не сказанное и не сделанное.
А ты, как в страшном сне, замираешь и не можешь пошевелиться.
Секундная стрелка стучит, отмеряет, мчится по циферблату прямо у тебя в голове. Тебя вырывают из всего, что было твоей жизнью, и тащат прочь.
Потому что самая последняя секунда закончилась и теперь уже ничего нельзя исправить.
Время действительно вышло...