Не хочу о переменах, поэтому не буду о ветре.
Буду о свете, который внутри.
Он есть. Я точно знаю. Главное - найти. Он заблудился или спрятался, или свил себе гнездышко и укрылся прошлогодними листьями.
Слабый, еле спасшийся от бушующей вокруг тьмы, от зимы, от бьющихся в ветре деревьев, от замерзших пальцев, от глаз, меняющих цвет на зеленый. Мне надо отыскать его, чтобы не блуждать в потемках, в этих сумерках-переростках, которые собрали все оттенки серого и черного, перемешали, переломали в углы, в угли.
Нужно найти маленький, испуганный, забившийся в угол комочек света. Потому что света не может быть мало. Потому что, сколько бы его ни было, тьма отступит.
Нужно найти и беречь, и растить его во что-то сильное и важное, убаюкивать и прятать в ладонях. И согреваться. И обретать надежду.
И радоваться потом, когда он окончательно в меня поверит, вырвется из пальцев и будет буйствовать внутри, снаружи, в словах, в запахах, в музыке, в по-настоящему весеннем дне - везде, куда бы я ни посмотрела.
И найти его сейчас - самое главное. Все остальное позже. Все остальное после.