Почему-то всегда так - сначала влюбляешься, и море счастья, а потом как-то все сводится к боли с редкими возвратами к тому, первоначальному, счастью. Только оно уже горьковатое на вкус. Не безоблачное, с темными полками в дальнем углу светлой комнаты. Мимо них пробегаешь быстро, отводишь глаза, уговариваешь память, потому что сама там все расставила, а смотреть страшно. Но все равно - сначала краем глаза, как бы случайно, выхватываешь силуэт, или просто догадываешься о нем, дорисовывая спрятанные темнотой линии, вздрагиваешь от узнавания, сильно зажмуриваешь глаза, надеясь, что уйдет, как дурной сон, потом открываешь - а оно не ушло. Только солнце переместилось на пару сантиметров и высвечивает во всей красе. А потом разом нет ни солнца (а ведь только что...), ни света, ни счастья. Есть только притаившийся в углу мрак. И тебе и мерзко, и нехорошо, и знаешь, чем закончится, но не можешь уже смотреть ни на что другое. И руки сами тянутся. И с первым прикосновением нервные клетки вдруг вспоминают ту истерику, в которой они тогда бились. И нет никакого "тогда". А есть только "сейчас". Это сейчас Он говорит что-то, не говорит, забывает, нарушает, отворачивается, оставляет тебя одну. Это прямо сейчас. И ты Его с первой секундой боли, а иногда и до ее появления, прощаешь. Но прощаешь уже несчастной и одинокой, в темной комнате, заставленной полками, на которых притаилось так много страшного.
И много любви и сил нужно Ему, чтобы защитить тебя. И много мудрости, чтобы понять, от чего тебя нужно защищать.
А как хорошо в начале, когда только светлая комната.