...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 20 апреля 2010
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Вчера я почувствовала острую зависть к собственной кошке. И вдруг подумала...
Хорошо было бы стать чьей-нибудь кошкой. Не той, которая бродит сама по себе, а той, которая обиженно отварачивается, когда ей приносят рыбку не той породы. Хорошо было бы стать любимой, холимой и лилеемой домашней кошечкой.
Я бы скучала и ждала целый день на подоконнике (на самом деле - спала, но кто докажет-то)). Мне бы снились летающие с ветки на ветку птицы (не застекольные, а доступные) и хозяйские (твои) руки. А потом через два стекла и сон ко мне прорывался бы звук твоих шагов. Сердце забилось бы быстрее, открыло глаза, подняло с нагретого дерева подоконника, встряхнуло, выгнуло спину и отправило к двери. И вот эта дверь, которая забирает тебя каждый день и шаги за ней... Ближе и громче. И ключ в двери - это уже наверняка, безошибочно и близко. А потом и голос, и руки, и запах, и рыбка (куда же без нее).
Терлась бы об ноги, выклянчивала мимоходную ласку, сворачивалась в клубочек на коленях...
Тебя бы потом забирал сон. А я бы тихонько забиралась тебе на грудь и смотрела, и грелась, и беспокоилась твоими снами, и подмурлыкивала стуку твоего сердца, и подстраивала свое дыхание под твое. И пропитывалась бы тобой, чтобы хватило на весь завтрашний сонный день.
В какое-нибудь непогожее серое утро я бы немножко шипела и царапалась, потому что надо же на ком-то отвести душу, и потом внимательно слушала твою суровую, строго-неразборчивую отповедь с предъявлением капелек крови на пострадавшей руке. Тогда нахмуреные брови и (зато) глаза в глаза, черная радужка и тебя видно чуть дальше, чем обычно.
Хочется тепла. Ни за что - просто так. Вдруг. Потому что я чья-то, и мягкая, и пушистая...
Хорошо было бы стать чьей-нибудь кошкой. Не той, которая бродит сама по себе, а той, которая обиженно отварачивается, когда ей приносят рыбку не той породы. Хорошо было бы стать любимой, холимой и лилеемой домашней кошечкой.
Я бы скучала и ждала целый день на подоконнике (на самом деле - спала, но кто докажет-то)). Мне бы снились летающие с ветки на ветку птицы (не застекольные, а доступные) и хозяйские (твои) руки. А потом через два стекла и сон ко мне прорывался бы звук твоих шагов. Сердце забилось бы быстрее, открыло глаза, подняло с нагретого дерева подоконника, встряхнуло, выгнуло спину и отправило к двери. И вот эта дверь, которая забирает тебя каждый день и шаги за ней... Ближе и громче. И ключ в двери - это уже наверняка, безошибочно и близко. А потом и голос, и руки, и запах, и рыбка (куда же без нее).
Терлась бы об ноги, выклянчивала мимоходную ласку, сворачивалась в клубочек на коленях...
Тебя бы потом забирал сон. А я бы тихонько забиралась тебе на грудь и смотрела, и грелась, и беспокоилась твоими снами, и подмурлыкивала стуку твоего сердца, и подстраивала свое дыхание под твое. И пропитывалась бы тобой, чтобы хватило на весь завтрашний сонный день.
В какое-нибудь непогожее серое утро я бы немножко шипела и царапалась, потому что надо же на ком-то отвести душу, и потом внимательно слушала твою суровую, строго-неразборчивую отповедь с предъявлением капелек крови на пострадавшей руке. Тогда нахмуреные брови и (зато) глаза в глаза, черная радужка и тебя видно чуть дальше, чем обычно.
Хочется тепла. Ни за что - просто так. Вдруг. Потому что я чья-то, и мягкая, и пушистая...
суббота, 17 апреля 2010
14:17
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 24 марта 2010
14:56
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 28 февраля 2010
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Неужели пройдешь мимо? Совсем-совсем неинтересно знать, что ты сотворил со мной? Я бы подошла полюбопытствовать. Наверное. Ну, не знаю, поинтересоваться, что от меня осталось. После тебя. Может быть, испытать гордость за то, что ты – причина всех этих перемен. Ну что же ты… Это было бы даже забавно – разобрать меня на запчасти.
Вот руки. На месте. Но всегда холодные. И если дотронуться до пальцев, внутри мизинца вздрагивает жилка.
Глаза видят? Да, видят. Становятся совсем зелеными, когда я плачу, с трудом улыбаются и хуже различают цвета. Но видят же!
Не онемела от горя. Голос иногда срывается или становится колючим, как будто я запускаю в собеседника кактусом. Это мелочи.
Сердце… Но мы ведь не будем опускаться до таких пошлых сентиментальностей. Обещаю, не будем.
Так чего же ты боишься? Все не так страшно, видишь? Я выжила. Или ты все так же сторонишься запаха опавших листьев? Как прежде открещиваешься от вчерашнего дня и с настойчивостью бульдозера прорываешь себе дорогу в завтра? Неужели есть острая необходимость в том, чтобы еще раз убить меня сегодня – пройти мимо и тем подтвердить давно состоявшийся факт моей смерти. Даже не так. Факт умерщвление меня для твоей жизнь?
Неужели эгоизм обязательно превращается в жестокость?
Вот руки. На месте. Но всегда холодные. И если дотронуться до пальцев, внутри мизинца вздрагивает жилка.
Глаза видят? Да, видят. Становятся совсем зелеными, когда я плачу, с трудом улыбаются и хуже различают цвета. Но видят же!
Не онемела от горя. Голос иногда срывается или становится колючим, как будто я запускаю в собеседника кактусом. Это мелочи.
Сердце… Но мы ведь не будем опускаться до таких пошлых сентиментальностей. Обещаю, не будем.
Так чего же ты боишься? Все не так страшно, видишь? Я выжила. Или ты все так же сторонишься запаха опавших листьев? Как прежде открещиваешься от вчерашнего дня и с настойчивостью бульдозера прорываешь себе дорогу в завтра? Неужели есть острая необходимость в том, чтобы еще раз убить меня сегодня – пройти мимо и тем подтвердить давно состоявшийся факт моей смерти. Даже не так. Факт умерщвление меня для твоей жизнь?
Неужели эгоизм обязательно превращается в жестокость?
понедельник, 15 февраля 2010
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
А я все жду.
Когда же? Когда?
Я придумала, как мне продержаться еще немножко. Подожду пролесков. Не буду плакать, не буду отчаиваться, паниковать, падать в депрессию, бить пасуду, кричать так, чтобы никто не слышал. Даже просить ничего не буду. Замру. Остановлю время. Пусть ничего не происходит.
А потом дождусь. Маленькие синие цветочки. Сбегу в лес. Зароюсь в них лицом, выплачусь, выкричусть и буду жить дальше.
Когда же? Когда?
Я придумала, как мне продержаться еще немножко. Подожду пролесков. Не буду плакать, не буду отчаиваться, паниковать, падать в депрессию, бить пасуду, кричать так, чтобы никто не слышал. Даже просить ничего не буду. Замру. Остановлю время. Пусть ничего не происходит.
А потом дождусь. Маленькие синие цветочки. Сбегу в лес. Зароюсь в них лицом, выплачусь, выкричусть и буду жить дальше.
суббота, 23 января 2010
00:24
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 09 января 2010
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Знаешь, меня так угнетает то, что ты всегда будешь оставаться за гранью моего понимания.
Всегда.
Не нравится мне это слово.
И «никогда» тоже не нравится. Что-то за пределами моей воли, моего упрямства и всей моей жизни, потому что тут дело совсем не во времени.
Печально, я никогда не смогу посмотреть на мир твоими глазами, как бы я ни старалась, как бы отчаянно я ни любила тебя. Вот что больше всего меня угнетает. Ты говоришь «мне грустно», а я могу только догадываться, что такое для тебя «грустно». Что такое весело, досадно, больно, забавно.
Я всегда буду оставаться за рамками.
Вот какое «всегда» приводит меня в отчаянье. Неужели ничего нельзя поделать, неужели нельзя хотя бы на минуточку увидеть все это так, как видишь ты, почувствовать так, как ты чувствуешь.
Неужели нельзя хотя бы раз абсолютно правильно расставить ударения.
В виде исключения.
Всегда.
Не нравится мне это слово.
И «никогда» тоже не нравится. Что-то за пределами моей воли, моего упрямства и всей моей жизни, потому что тут дело совсем не во времени.
Печально, я никогда не смогу посмотреть на мир твоими глазами, как бы я ни старалась, как бы отчаянно я ни любила тебя. Вот что больше всего меня угнетает. Ты говоришь «мне грустно», а я могу только догадываться, что такое для тебя «грустно». Что такое весело, досадно, больно, забавно.
Я всегда буду оставаться за рамками.
Вот какое «всегда» приводит меня в отчаянье. Неужели ничего нельзя поделать, неужели нельзя хотя бы на минуточку увидеть все это так, как видишь ты, почувствовать так, как ты чувствуешь.
Неужели нельзя хотя бы раз абсолютно правильно расставить ударения.
В виде исключения.
воскресенье, 03 января 2010
16:26
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 30 декабря 2009
20:31
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 22 ноября 2009
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я свободна самой печальной свободой - одиночеством...
понедельник, 09 ноября 2009
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
По стеклу стучат тяжелые капли осеннего ливня и мокрые ветки бьющихся в ветре деревьев. За окном в водном вихре кружатся желтые листья, бумажный мусор и беззащитные прохожие. Там холодно и одиноко. Уязвимо и безнадежно. Там - вчерашний день.
Я смотрю в окно и вижу на стекле не свое отражение, а твои глаза. Я пью горячий кофе и наблюдаю за своей жизнью. Я не знаю, что будет с ней завтра, что придет на смену сухим листьям и мусору безжизненных дней. Одно я знаю точно, вчерашний день закончился.
Можно отойти от окна. Пойти открыть тебе дверь. Ты промок и замерз. Я приготовила кофе. Ты вовремя...
Я смотрю в окно и вижу на стекле не свое отражение, а твои глаза. Я пью горячий кофе и наблюдаю за своей жизнью. Я не знаю, что будет с ней завтра, что придет на смену сухим листьям и мусору безжизненных дней. Одно я знаю точно, вчерашний день закончился.
Можно отойти от окна. Пойти открыть тебе дверь. Ты промок и замерз. Я приготовила кофе. Ты вовремя...
01:05
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 07 ноября 2009
11:32
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Нужно быть проще
Нужно быть проще
Нужно быть проще
и все
хорош, небо. я оставлю его самой заветной и на 0,00000001% (надо ли благодарить за это?) сбывшейся мечтой и обращу внимание на то, что ты для меня подготовило. хорошо. и хватит уже.
еще я куплю линзы, чтобы не пропустить твои знаки. можно цветные? чтобы красиво, можно? спасибо.
а то, что я в последнее время так часто злюсь, это мои проблемы, конечно же. ты, небо, можешь со всей справделивостью от меня отварачиваться в такие моменты. я быстрее опомнюсь.
Убей себя... только не ной
Я рожден и это все, что необходимо, чтобы быть счастливым.
Больше всего сожалеешь о тех глупостях, которые не совершил, пока была возможность.
По-моему, это большая глупость. Потому что капучино в бумажных стаканчиках не бывает. Ровно, как и эспрессо. К чему эти понты, я не понимаю. Писали бы просто: заменитель кофе в иммитации посуды.
Есть такой глюк - ждать чего-нибудь, после чего можно будет жить.
Одиночество...
оно бывает разное... бывает тягучее и глубокое, как омут, из которого смотришь на окружающих и не понимаешь... почему они - здесь, почему ты - среди них, и какого хрена вообще это все происходит, и почему надо быть ЗДЕСЬ, когда твое место где-то ТАМ, где горы и море, и где есть люди, которые тебя поймут, и почему надо драться за кусок хлеба... согласна, с маслом и икрой, но вот смотришь на него и понимаешь, что он тебе не нужен, что лучше было бы быть голодной.
Зачем слону хвост?
Чтобы он не заканчивался внезапно
)
Параллельные миры - это мы с вами. Чудо, что мы вообще находим порой понимание...
Регулировщик зимой похож на закутанного ребенка, потерявшегося по дороге в ясли. Беспомощный и беспощадный (-:
Один гражданин Франции решил свести счеты с жизнью. Больше всего он боялся неудачи, а потому воспользовался сразу пятью способами: забрался на высокий утес над морем, накинул петлю на шею, принял яд, поджег свою одежду выстрелил вс ебя из пистолета. Пуля перебила веревку, самойбийца полетел с утеса в море, от внезапного падения и удара его стошнило, и яд не успел подействовать. Из воды его выловил сердобольный рыбак и отвез в госпиталь.
Любовь - это болезнь, бывает как простуда - поболел забыл о том, что болел, а бывает как СПИд - раз и навсегда. Любовь она такая... не спрашивает, когда ей приходить, когда уходить. Но вот какая штука, если от болезней могут найтись лекарства, то от любви его не существует.
Растрепенные чувства, пока не могу сказать, что именно этот человек для меня значит. Я просто радуюсь тому, что есть.
Представь себе мир без движения, без развития, без перемен.
Таким он будет без обид, без горя , без потерь.
Это наша плата за то, что мы люди.
Стаь животным без чувст, без разума - вот панацея от страданий.
Но, может животные думают наоборот?
Если все мои друзья будут прыгать с моста, то вместо того, чтобы прыгать с ними, я буду под мостом ловить их!
Потеряй меня в парке, у карусели, в красном пальто, по догоге в рай.
Я загляжусь на птиц, что присели на провода, а ты потеряй
Меня у киоска, где эскимо продает эскимоска,
А из кино
Шумно выходит подростков толпа, как матросики с трапа.
Я так мала, мне пять лет, я мала и глупа, я тебе не нужна,
Потеряй меня, папа.
Работай, как будто тебе не надо денег,
Люби, как будто тебе никто никогда не причинял боль,
Танцуй, как будто никто не смотрит,
Пой, как будто никто не слышит,
Живи, как будто на земле рай.
Люди так стараются заработать на жизнь, что забыват жить.
Просто я. Сам по себе. не один из трех, а один из одного. И одним из двух вряд ли когда-нибудь буду.
Нужно быть проще
Нужно быть проще
и все
хорош, небо. я оставлю его самой заветной и на 0,00000001% (надо ли благодарить за это?) сбывшейся мечтой и обращу внимание на то, что ты для меня подготовило. хорошо. и хватит уже.
еще я куплю линзы, чтобы не пропустить твои знаки. можно цветные? чтобы красиво, можно? спасибо.
а то, что я в последнее время так часто злюсь, это мои проблемы, конечно же. ты, небо, можешь со всей справделивостью от меня отварачиваться в такие моменты. я быстрее опомнюсь.
Убей себя... только не ной
Я рожден и это все, что необходимо, чтобы быть счастливым.
Больше всего сожалеешь о тех глупостях, которые не совершил, пока была возможность.
По-моему, это большая глупость. Потому что капучино в бумажных стаканчиках не бывает. Ровно, как и эспрессо. К чему эти понты, я не понимаю. Писали бы просто: заменитель кофе в иммитации посуды.
Есть такой глюк - ждать чего-нибудь, после чего можно будет жить.
Одиночество...
оно бывает разное... бывает тягучее и глубокое, как омут, из которого смотришь на окружающих и не понимаешь... почему они - здесь, почему ты - среди них, и какого хрена вообще это все происходит, и почему надо быть ЗДЕСЬ, когда твое место где-то ТАМ, где горы и море, и где есть люди, которые тебя поймут, и почему надо драться за кусок хлеба... согласна, с маслом и икрой, но вот смотришь на него и понимаешь, что он тебе не нужен, что лучше было бы быть голодной.
Зачем слону хвост?
Чтобы он не заканчивался внезапно
)Параллельные миры - это мы с вами. Чудо, что мы вообще находим порой понимание...
Регулировщик зимой похож на закутанного ребенка, потерявшегося по дороге в ясли. Беспомощный и беспощадный (-:
Один гражданин Франции решил свести счеты с жизнью. Больше всего он боялся неудачи, а потому воспользовался сразу пятью способами: забрался на высокий утес над морем, накинул петлю на шею, принял яд, поджег свою одежду выстрелил вс ебя из пистолета. Пуля перебила веревку, самойбийца полетел с утеса в море, от внезапного падения и удара его стошнило, и яд не успел подействовать. Из воды его выловил сердобольный рыбак и отвез в госпиталь.
Любовь - это болезнь, бывает как простуда - поболел забыл о том, что болел, а бывает как СПИд - раз и навсегда. Любовь она такая... не спрашивает, когда ей приходить, когда уходить. Но вот какая штука, если от болезней могут найтись лекарства, то от любви его не существует.
Растрепенные чувства, пока не могу сказать, что именно этот человек для меня значит. Я просто радуюсь тому, что есть.
Представь себе мир без движения, без развития, без перемен.
Таким он будет без обид, без горя , без потерь.
Это наша плата за то, что мы люди.
Стаь животным без чувст, без разума - вот панацея от страданий.
Но, может животные думают наоборот?
Если все мои друзья будут прыгать с моста, то вместо того, чтобы прыгать с ними, я буду под мостом ловить их!
Потеряй меня в парке, у карусели, в красном пальто, по догоге в рай.
Я загляжусь на птиц, что присели на провода, а ты потеряй
Меня у киоска, где эскимо продает эскимоска,
А из кино
Шумно выходит подростков толпа, как матросики с трапа.
Я так мала, мне пять лет, я мала и глупа, я тебе не нужна,
Потеряй меня, папа.
Работай, как будто тебе не надо денег,
Люби, как будто тебе никто никогда не причинял боль,
Танцуй, как будто никто не смотрит,
Пой, как будто никто не слышит,
Живи, как будто на земле рай.
Люди так стараются заработать на жизнь, что забыват жить.
Просто я. Сам по себе. не один из трех, а один из одного. И одним из двух вряд ли когда-нибудь буду.
четверг, 05 ноября 2009
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Если ты умеешь чувствовать, то уже все знаешь. Если не умеешь, то лучше тебе ничего и не знать.
суббота, 24 октября 2009
15:20
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 13 сентября 2009
22:10
Доступ к записи ограничен
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 05 сентября 2009
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Если кошки не умеют любить, то как же нужно стараться людям, чтобы доказать, что они на это способны... И как редко доказательства человеческой любви могут соперничать с доказательствами любви кошки. А ведь их от нее никто и не ждет...
четверг, 03 сентября 2009
...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Как мне забыть тебя?
Как люди забывают?
Я знаю, можно загрузить себя до отказа работой, встречами, фильмами, прогулками... Можно, но кому это помогает?
Как же мне тебя забыть, если ты просто стоишь в стороне и молча наблюдаешь за моими смешными попытками? А потом, как только я засыпаю, подходишь совсем близко и щуришь глаза: "Да, дорогая, сегодня ты была очень занята. Теперь легче?"
Как же люди забывают? Никогда не спят? Никогда не вспоминают? Вместе с кожей отмывают с рук прикосновение уже чужих пальцев? Как?
Что делать, если даже в тишине фоном звучит его голос, если его слышно даже через рев музыки в наушниках: "Дорогая, ты слышишь? Я здесь".
Что делать, если пепел соженных фотографий все равно складывается в его глаза? В глубокие, насмешливые, вызывающие, непреклонные глаза. "Дорогая, ты ведь видишь меня, правда?"
Как можно уничтожить в себе человека? Как сотворить это маленькое, совсем маленькое убийство? "Дорогая, ты ведь не убьешь меня, правда? Я так хочу жить, дорогая..."
Уйди... Позволь мне забыть тебя...
Как люди забывают?
Я знаю, можно загрузить себя до отказа работой, встречами, фильмами, прогулками... Можно, но кому это помогает?
Как же мне тебя забыть, если ты просто стоишь в стороне и молча наблюдаешь за моими смешными попытками? А потом, как только я засыпаю, подходишь совсем близко и щуришь глаза: "Да, дорогая, сегодня ты была очень занята. Теперь легче?"
Как же люди забывают? Никогда не спят? Никогда не вспоминают? Вместе с кожей отмывают с рук прикосновение уже чужих пальцев? Как?
Что делать, если даже в тишине фоном звучит его голос, если его слышно даже через рев музыки в наушниках: "Дорогая, ты слышишь? Я здесь".
Что делать, если пепел соженных фотографий все равно складывается в его глаза? В глубокие, насмешливые, вызывающие, непреклонные глаза. "Дорогая, ты ведь видишь меня, правда?"
Как можно уничтожить в себе человека? Как сотворить это маленькое, совсем маленькое убийство? "Дорогая, ты ведь не убьешь меня, правда? Я так хочу жить, дорогая..."
Уйди... Позволь мне забыть тебя...