...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я так хочу уснуть
И спать всю ночь,
Без снов.
До самого рассвета.
На Рождество
Ты подари мне это.


Уже не лето - еще не осень.
Это, как долгая поездка. Вне времени и пространства. Где-то посередине. Когда все, что происходит, не считается. Все понарошку. Все в шутку. Уже не там - еще не здесь.

Это, как бессоница. Когда час тянется за часом. И ничего не происходит. Только шум стрелок, разрезающих по кругу воздух. Читаешь, пьешь чай (а так хочется кофе), ходишь из угла в угол, глаза слипаютя, радуешься, ложишься в кровать, глаза не закрываются, читаешь, рисуешь что-то непонятное, пьешь чай... Час за часом. И так жалеешь, что ты жаворонок, а не сова. Ночь - уже не вечер, еще не утро.

Это, как неинтересная книга, которую начал читать и никак не можешь бросить. И страница за страницей букв, которые складываются в слова. И все. И бесконечная череда слов. Разных слов. Простых, замысловатых, непонятных, грубых, ласковых, красивых... Как марки в альбоме. Следующая марка ничем не обязана предыдущей. Из неоткуда в никуда. Начало ничем не отличается от середины. Середина никакого отношения не имеет к завершению. Потому что все слова равнозначны. Все слова одинаково незначимы.

Это, как падать с крыши вниз.
Уже не лето - еще не осень.

@темы: бессоница