23:17 

Невзаимность или Дело во мне

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Невзаимность отвратительна.
Уродлива. Неестественна.

Я чувствую, как та часть во мне, которая Бог, отворачивается с брезгливостью, когда вынуждена смотреть...
Я чувствую, что это насилие над Богом.
Он ничего похожего не создавал.

Он есть свет. И в Нем нет никакой тьмы.

Он не создавал невзаимности, как не создавал болезней, войн и жестокости.
Я сама не могу принять этого в себе.

Потому что переживание любви и невзаимности - это совершенно разные переживания.
Разные жизни.
Я живу в любви?
Нет. Я не знаю, что это такое.
Я живу в какой-то бесконечной нелюбви.
Я таскаю ее в себе, как опухоль.

Она не имеет отношения к конкретному человеку, не имеет отношения к Богу.
Только ко мне.
Я не могу дать взаимности даже самой себе.
Вернее, не даже...

Вернее, с этого надо было начинать...

@музыка: Flёur – Формалин

22:36 

Небольшая смерть

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Некоторые мысли зреют годами. Проскальзывают отдельными словами, ощущениями, образы угадываются боковым зрением.
А в какой-нибудь случайный день вдруг складываются в нечто целое.

Окончание отношений - это маленькая смерть.
Только вчера ты был здесь, на этом месте, с этим человеком, с вашими друзьями, с вашими заботами, завтраками, сериалами, любимым местом на диване, миллионом мелочей, из которых, собственно, жизнь и соткана.
А вот сегодня все вышеперечисленное есть, а тебя в нем нет. Ты ушел, а жизнь продолжается. Друзья продолжают встречаться, диван стоит у той же самой стены, "этот" человек включает следующую серию. Со временем твое место рядом с ним тоже кто-нибудь займет.
Жизнь продолжается. Тебя в ней нет.
И мне кажется, что сопротивление разрыву отношений сродни отрицанию смерти.
Подождите, я не хочу умирать из этой жизни! Подождите!

Можно верить или не верить в жизнь после смерти. Можно верить или не верить в вечный цикл перерождений.
Но нельзя не верить своим глазам. Нельзя не видеть, что за один срок человек проживает множество жизней. Многократно умирая и рождаясь заново.

Может быть, это главный смысл смерти - дать возможность начаться новой жизни.

00:55 

Старые камни

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Когда теряешь точку опоры и медленно оседаешь прямо посреди лета, Вестибулярному Аппарату приходится рыскать вокруг в поисках того, на что можно было бы опереть тело, которое вздумало сочинять проблемы вместо того, чтобы спокойно и уравновешенно валяться на пляже.

Растревоженный ВА начинает планомерно таскать обомлевшее тело и примерять его к тем точкам опоры, которые ему удается найти. Он тяжко тащится от беспрерывного саморазвития к "живи здесь и сейчас", потом к чему-то цветному, неадекватному и веселому, затем пытается вломиться в "финансовую независимость " и дальше во что-то совсем смутно-буддистское. Их много, возможных точек опоры несметное количество, и это существенно осложняет ситуацию. Можно есть орехи и качать мышцы, просыпаться в разных постелях или ухаживать за цветами на своем подоконнике, путешествовать или строить дома, заводить детей или карьеру, делать мир лучше или делать лучше свою собственную жизнь, а можно традиционно существовать из дня в день, не задумываясь над глупостями.

ВА вклеивает туловище во все, что попадается ему на пути.
Но, во-первых, тело не желает опираться, оживать, приходить в себя и наполняться смыслом, а во-вторых, во всем этом смотрится нелепо: то осядет мешком, то изогнет как-нибудь некрасиво ногу и от этого страшно смахивает на труп, то сверху его заваливает всем подряд и возникают явные проблемы с дыханием, то просто ударяется головой и обзаводится шишкой при очередном сползании.

ВА, вымотавшись окончательно, устав и, кажется, даже разозлившись, прислоняет тело к старой стене - это то ли запчать дома, то ли ограда, то ли просто куча камней, покрытых мхом. Между камнями пробивается трава и вполне себе художественно изгибается от порывов ветра.

ВА с изумление наблюдает, как правая ладонь медленно, неуверенно проводит пальцами по камню. Как дрожат эти пальцы, как они замирают, как пытаются "рассмотреть" каждую щербинку, как греют подушечки о теплую поверхность. Как жизнь тянется от мертвого камня к ладони и всему телу.

Точек опоры может быть много. Ты можешь выбрать свою. Или придумать свою... Или просто однажды прийти в изумление от чего-то простого и неожиданно наполняющего тебя смыслом - от красоты старого камня, к примеру. Ты можешь все что угодно. Главное помнить, что все пустое может быть заполнено.

13:39 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Знаешь, как я представляю себе вечность?
Как лес осенью. Деревья высокие, редкие, тропинок нет - можно идти в любом направлении. Листья на деревьях и под ногами желтые и хрустят. И больше никаких звуков.
Светло, но солнца никогда не видно.
Чтобы не замерзнуть, достаточно вязаной шали.

И если мы не сможем удержать друг друга, то я умру и буду бродить там долго и одиноко, пока Господь не вернет меня обратно.
Снова искать тебя. Снова удерживать. Может быть, снова терять.

07:45 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Кто-нибудь, помоги мне...

12:37 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Знаешь, в чем беда?

Я ждала, сколько себя помню.

И всегда думала, что ты появишься и станешь для меня всем. Станешь для меня жизненно-необходимым. Именно так. Что я буду жить, пока ты рядом, а потом умру, когда тебя рядом не станет. Мне казалось, что никакой жизни после тебя быть уже не может.

А вот после того, как я сейчас все это переживу и справлюсь... Понимаешь, на того, кто придет следом, я уже буду смотреть сквозь призму знания "Я потом, если что, не умру без тебя, не сойду с ума, не буду биться головой о стену. Я потом тобой переболею и буду жить дальше".

Наверное, я больше никому не смогу сказать: "я умру, если ты уйдешь". Потому что буду знать, что жизнь потащит меня дальше.

И это очень грустно.

22:10 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
09:08 

Пройди мимо. Пожалуйста. Просто пройди мимо.

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Ты никогда не чувствовал, как что-то с ужасающей неотвратимостью несет тебя к человеку?

Я сейчас не говорю о любви. Вернее, я сейчас говорю совсем не о любви. Никогда тебе не случалось думать о ком-то, а потом заворачивать за угол и сталкиваться с этим самым только что "подуманным" человеком. И мурашки невольно бегают по телу.

А теперь представь, что ты идешь через один день, через другой, третий и видишь призрак того, с кем в ближайшем будущем столкнешься неизбежно... Сначала это невнятная дымка, в которой знакомые черты только угадываются, а потом сомнений уже не остается. Потому что этот самый призрак спокойно топает рядом с тобой изо дня в день. И в конце концов приводит тебя к оригиналу.
Обязательно и неизбежно.
И против твоего желания.
А потом начинаешь думать: "Ну, скорей же! Сколько можно тянуть? Появляйся и покончим с этим" Но он (или она) все не появляется. И все мучает тебя своим полуприсутствием. И начало встречи, которая тебе, собственно, не нужна абсолютно, которая не принесет ничего хорошего, а только расстроит, затягивается на много дней.

Знаешь, что это мне напоминаеть? Когда сдаешь кровь, врач сначала смазывает подушечку пальца спиртом, потом сдавливчает ее, а ты сидишь в нервном ожидании укола, который неотвратим.

Я думаю, ты понял, о чем я говорю. Мне придется с ней встретится, потому что я все время иду в ее сторону, какие бы повороты на своем пути я ни сочиняла. И так хочется, чтобы мы все-таки разминулись. И неизбежно...

11:49 

Безумие

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Просыпаешься ночью...
и слушаешь, как тихо, еле слышно, где-то глубоко внутри тебя начинает шевелиться безумие. И ты лежишь, боясь вздохнуть, надеясь, что оно передумает. Сердце начинает колотиться бешенно, а тебе кажется, что оно своим стуком выдает тебя. Что безумие вот-вот услышит этот грохот... И откроет глаза. И все...
Потому что потом ни сердце, ни разум не будут тебя слушать. Потому что потом каждой твоей мыслью и каждым твоим движением будет владеть безумие.
И весь мир вокруг станет черным.

09:43 

Странно

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я так хочу уснуть
И спать всю ночь,
Без снов.
До самого рассвета.
На Рождество
Ты подари мне это.


Уже не лето - еще не осень.
Это, как долгая поездка. Вне времени и пространства. Где-то посередине. Когда все, что происходит, не считается. Все понарошку. Все в шутку. Уже не там - еще не здесь.

Это, как бессоница. Когда час тянется за часом. И ничего не происходит. Только шум стрелок, разрезающих по кругу воздух. Читаешь, пьешь чай (а так хочется кофе), ходишь из угла в угол, глаза слипаютя, радуешься, ложишься в кровать, глаза не закрываются, читаешь, рисуешь что-то непонятное, пьешь чай... Час за часом. И так жалеешь, что ты жаворонок, а не сова. Ночь - уже не вечер, еще не утро.

Это, как неинтересная книга, которую начал читать и никак не можешь бросить. И страница за страницей букв, которые складываются в слова. И все. И бесконечная череда слов. Разных слов. Простых, замысловатых, непонятных, грубых, ласковых, красивых... Как марки в альбоме. Следующая марка ничем не обязана предыдущей. Из неоткуда в никуда. Начало ничем не отличается от середины. Середина никакого отношения не имеет к завершению. Потому что все слова равнозначны. Все слова одинаково незначимы.

Это, как падать с крыши вниз.
Уже не лето - еще не осень.

@темы: бессоница

09:29 

Я вернулась.

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Сколько времени-то прошло.

12:02 

Эссе №1 Нежность

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Ты слышишь?
Часы идут в соседней комнате. Как будто у них есть сердце. Как будто они способны страдать, мучаться, любить и умирать от инфаркта. Кто позволил часам стучать? Мы умрем, а они нет. Заменят батарейку, закрасят трещины. Даже если просто выбросят на помойку – что с того? Они никогда не жили. Не может умереть то, что никогда не жило, то, что просто стучало и делало вид, что у него есть сердце. А мы с тобой умрем. Поверь мне на слово. Все умирают, и мы с тобой тоже умрем.

…Мир спасет не красота и даже не любовь. Мир спасет нежность. Абсолютная нежность. Та нежность, от которой хочется плакать и умирать. И умирать совсем не страшно.

Что такое любовь? Хаос, трата себя. Разлетаешься вдребезги, на мелкие-мелкие кусочки и каждый кусочек страдает так, как будто он есть целое. Она истощает. Увлекает своими иллюзиями и обещаниями. И всегда обещает больше, чем может дать. Любовь – это неизбежное страдание, но разве она кому-то в этом признается? Только в сказках – «жили они долго и счастливо и умерли в один день». А в жизни всегда кто-то умирает раньше. Впрочем, «долго и счастливо» мало у кого получается. Любовь, как извержение вулкана – случается раз в тысячу лет, заволакивает небо огнем и пеплом, сжигает все на своем пути и застывает лавой где-то на горных склонах. Куда она мчалась, чего хотела? Даже сама лава не ответит.

А нежность... Она, как падение в сугроб. Только снег теплый. И ты проваливаешься в него и летишь вниз. И снежинки оседают на лице и тут же вихрем поднимаются вверх. И вокруг тебя бело-голубая пелена нежности. Абсолютной, безграничной, ничем не омраченной. Наверное рай – торжество нежности. Не может быть рай торжеством любви. В любви слишком много страсти, слишком много порока. Она не есть чистота. А нежность чиста хрустально, как слезы, как воздух осенним утром, когда пришло бабье лето, и солнце играет паутинками. Нежность беззащитна. Ты можешь себе представить нежность с оружием в руках? Нежность, все на своем пути разрушающую, нежность в одном шаге от ненависти – ты можешь себе такое представить?

Давай поиграем в нежность. Что еще нам остается делать, раз мы все равно умрем в конечном итоге? Только играть, пробовать роли одну за другой. Ты будешь гениальным актером, а я – гениальной актрисой. Только не будем играть в любовь. Не люби меня, я разрешаю тебе меня не любить, я разрешаю тебе любить других. Только смотри на меня нежно, чтобы я чувствовала, как падаю в теплый сугроб, чтобы я ощущала себя снежинкой на твоем лице, чтобы воздух звенел, как хрустальные колокольчики.

Ты слышишь?!
Тогда и умирать не страшно. Тогда часы слушать не страшно. Тогда играть в жизнь не страшно.

@музыка: Сплин "Скоро будет солнечно"

@темы: нежность

12:17 

Х. Картасар

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Взялась за "Игру в классики". Наверное, со времен увлечения Мураками никак не могу отвязаться от привычки читать литературу с ведущими в бесконечность философскими рассуждениями. Которые начинаются неизвестно где и, кажется, и не думают заканчиваться с последней страницей и последним прочитанным словом. И чувствую себя обманутой - потому что стралась, трудилась, вникала, по несколько раз перечитывала одно и то же предложение, а результат - нечто неосязаемое, пустое и серое. Что мне нравится у Картасара, так это возможность отвлекаться от сюжета, от того, что неминуемо забудется, и останавливаться на отдельных мыслях.

"Куда бежать, куда бросаться в этот самый момент, оторвавшись от эскимосской звериной шкуры, такой теплой, такой пахучей, такой эскимосской, что даже страшно выйти на лестничную площадку, спуститься по лестнице, спуститься одному, выйти на улицу, выйти одному, дойти до угла, до одинокого угла, кафе Макса, одинокого Макса, фонарь на углу Бельшаз ...где я один"

Да, и еще эта манера - писать не просто сложными предложениями, но предложениями такими, что дочитав до точки, неминуемо возвращаешься в начало, чтобы его вспомнить, и все перечитываешь, и видишь все уже совсем по-другому.

"...словно она - дымок сигареты, часть чего-то, часть меня под дождем"

"...а посреди всей этой путаницы, где прошлое не способно найти даже пуговицы от рубашки, а настоящее бреется осколком стекла за неименеем бритвенного лезвия (...), посреди времени, которое флюгер, готово закрутиться от любого ветра, человек дышит полной грудью, чувствуя, что созерцание этого беспорядка и есть жизнь, до безумия наполненная, и спрашивает себя, имеет ли смысл хоть что-нибудь из всего этого беспорядка."

"...через безумие, наверное, можно обрести рассудок, если только это не то безумие, которое выдает себя за рассудок."

"Любовь моя, я тоскую по тебе, болит каждая клеточка, а когда дышу болит горло, ведь я вдыхаю пустоту, и она заполняет мне грудь, потому что там уже нет тебя"

"Ах, как бы мне хотелось войти в твой мир и хоть одним глазком взглянуть на все так, как это видишь ты."

И, наверное, то, что больше всего зацепило:

"Я смотрю на эти <метафизические> реки, я описываю их, я о них рассуждаю. А она в них живет. Она плавает в их водах."

Последнее, наверное, обо мне. Я могу до бесконечности (и очень правдоподобно) рассуждать о жизни настоящей, прошедшей и будущей, о жизни своей, чужой, абстрактной, реальной, идеальной, утопичной и любой другой. Но вот жить в этой уже томами описанной жизни у меня все никак не получается.

23:20 

Закрыть и опустить на дно

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
"- Нет ничего, что могло бы заменить мне тебя. Нельзя просто стереть из памяти и поставить на твое место другого человека. Понимаешь? Это значит, что потом кто-то будет приходить и уходить, а ты все будешь оставаться. Ты мне столько всего сказал(а), но, как ни крути, это конечное количество слов, конкретная цифра. И какое-то из этих слов будет последним. Самым последним. А потом ты зависнешь внутри меня неподвижной глыбой из ста тысяч слов. И сколько бы их ни было – этого все равно мало."

(с) цитирует себя

Я написала это когда-то очень давно, но только сейчас стала понимать, что имела ввиду.
Есть люди, которые останутся в нас навсегда чем-то окончательным. Люди, чьи истории для нас уже не будут иметь никакого продолжения. И эти истории заканчиваются не с последней встречей, телефонным звонком или сообщением в контакте. Нет, они могут продолжаться еще много месяцев после. Внутренними диалогами, снами, до боли знакомыми местами, песнями. Человек ушел, а история все тянется и тянется.

Но потом, однажды заканчивается, казалось бы, бесконечный внутренний диалог. Потому что все сказано.
Еще через немного перекраиваешь плей-лист, а через много возвращаешь по кусочкам старый и не вздрагиваешь каждый раз.

Но что-то совсем важное происходит в тот момент, когда ты разрешаешь себе просто вспоминать. Брать в руки, как старую затрепанную книжку. Разглядывать картинки и перечитывать любимые места. Пересматривать, как отрывки много раз уже пересмотренного фильма. И отрывки эти могут быть сколь угодно грустными или веселыми, не имеет значения, потому что книжку в любой момент можно закрыть и поставить на полку, а фильм выключить или перемотать к тому моменту, когда все счастливы. Уже или еще.

Все это напоминает мне последние кадры из Титаника. Затонувший корабль, на котором все, одновременно, мертвы и невероятно живы. На котором все продолжается и всегда будет продолжаться и повторяться. Все будет проживаться заново, снова и снова. Но это в твоем сегодняшнем дне ничего не меняет. Потому что жизнь, настоящая жизнь, она не на затонувших кораблях. Она на поверхности. Где штормы, штили, солнце, грозы и чайки кружат над прибрежными скалами. И обязательно чайки.

@музыка: Аквариум "Камни в холодной воде"

17:10 

Коммуналка

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Вчера вдруг вспомнила весь ужас и все счастье отчаянья и беспомощности, доведенных до максимума. И нет, я не отчаялась и не впала в депрессию. Просто вспомнила, как это - идти по улицам и чувствовать осень всем своим существом.
Вспомнила злость. Ощущение всевозможности и всемогущества. Мне кажется, еще только в состоянии полного покоя и света можно ощущать себя до такой степени всесильной. Язык не повернется назвать это парадоксом. Но да, только будучи до последней капли пропитанной светом или до последней капли пропитанной злостью, можно перестать бояться чего бы то ни было.
А, знаете, в злости столько жизни. Столько стилы. Столько авантюризма.
Столько пофигизма и столько энергии.

"Да пошло оно все! Да пошло оно все к черту!"

И весь этот внутренний шторм поднимается из памяти и воспроизводится с такой легкостью, как будто просто выходит из соседней комнаты. Как будто он все время там. Вернее, все время тут.
Страшно подумать.


P.S.
Вы меня так обидели, так обидели, что я все равно отомщу вам.
Я докажу, что вы мне безразличны.
Умру, а докажу.

15:48 

Про ветер и камень

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Каждый мальчик хотя бы один раз в жизни должен сбежать из дома.
Даже если мальчику за 30 и дом - его собственный.
Нет, не удариться во все тяжкие, а изменить хоть что-то, пойти другим путем.
Чтобы знать, что та жизнь, которой он живет - его выбор, а не стечение обстоятельств.

Иначе мальчик все время будет сомневаться: а не клетка ли вокруг случайно.
Будет задаваться вопросом "как я сюда попал?".

Да, девочкам тоже это нужно. Но в значительно меньшей степени.
Потому что свойство женщины - прорастать и быть посредником. Быть на границе, уравновешивать.
Находить свой кусочек теплой земли, пускать в него корни, проводить в него солнечный свет, питать и радоваться.
Находить своего человека, прорастать в своего человека.
Находить свое дело...

А свойство мальчиков - идти вперед.
Прокладывать дорогу, вести за собой.
Свойство мальчиков - быть ветром, волком, камнем, за которым девочка может спрятать свой кусочек земли.
Быть и сильным, и подвижным.
Да, история Питера Пэна - грустная история.
Но история про мальчиков, которые выросли и все забыли, мальчиков, которые все знают, во всем уверены, но привязаны и не могут сдвинуться с места, еще печальнее.

12:08 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:37 

Идем со мной

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Идем со мной, побродим по улицам нашего города.

Найдем закоулки, в которых ни один из нас никогда не был - со старыми домиками и каменными стенами.

Пойдем. Поищем признаки весны, которая уже здесь, но еще практически незрима. Еще загадочна и тиха, а не смешлива и кокетлива.

Будем встречать только радостных людей со знакомыми лицами.

Ты возьмешь меня за руку и начнешь рассказывать свою историю. И будешь рассказывать ее много дней и ночей. И много следующих вёсен.

Идем, нам еще столько всего нужно сказать друг другу и столько минут провести в тишине, и столько всего увидеть друг у друга в глазах.

Нам с тобой для этой прогулки отмерено какое-то очень конкретное количество минут, дней и лет. И сколько бы ни было, нам этого все равно не хватит.

Давай поторопимся.
Давай найдемся.
И больше не отнимем у "нас" ни одного дня.

21:58 

Пластилин

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Сегодня приезжали родители. И уезжали тоже сегодня. А когда в один и тот же день сначала встречаешь, а потом провожаешь кого-то однозначно дорогого, мозг не совсем понимает, в какую сторону ему регулировать настроение и разрешает любое (наблюдение: если я ни разу не рассказала тебе о том, как всесилен и независим от сознания наш мозг, значит, с вероятностью 99%, мы с тобой не пили чай последний год точно, но, простите, не об этом).

Так вот. Настроение выбралось странное и не поддающееся односложному определению. Представь, что тебе одновременно грустно, потому что дома ждет только кошка (да простит меня Ася), смешно, потому что ветер балуется и наводит беспорядок в волосах, беспокойно, потому что все мы смертны, и радостно, потому что весна. Да, все сразу. В одном флаконе. Ты идешь по улице и все это одновременно чувствуешь, все это стучится внутри и просит выхода. Толи бежать, толи танцевать, толи плакать, толи лечь на землю и смотреть на небо (потому что иногда лечь на землю и смотреть на небо по силе выплеска эмоций вполне себе равно тому самому танцу, когда тебя никто не видит).

В этом случае (дабы не пугать людей экстравагантными мерами) нужно очень глубоко дышать. Чтобы было слышно, как воздух заполняет и покидает легкие, и казалось, что внутри - легочные качели. Раскачивание от вдоха к выдоху на фоне эмоционального потока концентрирует и собирает из тебя что-то цельное. И именно в такие моменты, когда ты - сила, одиночество, радость, растерянность, тревожность и равновесие в одном, именно тогда приходит ощущение, что возможно все. Вопрос только в правильно смешанных ингредиентах. Вопрос в пропорциях. И в том, насколько часто ты ошибаешься. Если редко, значит, редко пробуешь, значит, до правильной рецептуры можешь и не добраться. И спросить не у кого. Уникально, как отпечатки пальцев.

Человек - не есть ржавая, негнущаяся железка. Человек гибок. Или может быть гибок при желании и понимании. Может слепить из себя все, что посчитает нужным и правильным. Я для самой себя - не данность. Я - пластилин. И получаю ни с чем не сравнимое удовольствие, когда какая-нибудь деталька получается слепленной именно так, как мне виделось.

23:35 

Накануне

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
А потом, окончательно запутавшись, останавливаюсь на очередном перекрестке и обнаруживаю себя среди "все возможно", "клетка только у тебя в голове", "ты прочитала достаточно - действуй". И все это, конечно, верно. И жаловаться уже совершенно бессмысленно - сама же сюда пришла. Но вот как получилось, что пришла именно сюда, все еще загадка.

Наконец-то переросла эту свою тягу к трагизму. Отчетливо понимаю, что счастье можно вырабатывать, а не ждать и не добывать из вне. Только выяснилось, что счастье - это, оказывается, пища для всего остального. А о том, что есть все остальное, только-только начинаю догадываться.

Прожила какое-то количество десятков лет и совершенно не понимаю, как успеть все, если двигаться с такой же скоростью. А из чего брать другую, пока не совсем понятно. Вернее даже так: скорость нужно брать из дела, которое действительно интересно. Хорошо. Где взять дело? Или дополнительную жизнь.

Многому научилась. Очень много о себе узнала. И теперь вопросов еще больше. Они другие. Они вообще в другой плоскости и из другой оперы, но ответов требуют также настойчиво.

И вот еще что. Сначала все по правилам: взрослеешь и учишься жить в большом и псевдосложном мире. Обнаруживаешь, что тебе не нравятся его правила. А дальше нужно выбирать. Или смириться, научиться радоваться маленьким радостям и сбегать из взрослого мира с его непонятными правилами в какие-нибудь собственноручно выстроенные закутки-отдушины. Или отмотать пленку обратно, отмыть себя от серьезного отношения к жизни и собственной персоне. И начать играть, на ходу выдумывая правила. А это ни разу не просто.

С закрытыми глазами

главная