Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
18:16 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
10:06 

Солнечная лавочка.

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Давным-давно не дает покоя одна простая-простая, но уже какая-то с оттенком несбыточности мечта.
Выбрать солнечный осенний/весенний/летний день, лавочку где-нибудь в сквере, музыку в плеер, отключить телефон, закрыть глаза...
И все...
Больше ничего.
Чтобы солнце проливалось теплом сквозь листья деревьев, грело, растворяло и умиротворяло. Чтобы тонким-тонким просачивался запах жизни (рождающейся, рожденной или увядающей).
Почувствовать себя частью... Живой и теплой. Согреть наконец-то руки.
Что может быть проще?
И уже несколько лет не получается.
Загадка.

@музыка: +стихи (Аля Кудряшева)

10:13 

Песня Ангела.

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
А песни Ангела у него все никак не получалось.

Это я сейчас понимаю почему, а сначала...

Я смотрела на Него снизу вверх и ждала. И закрывала сердце ладошкой. Потому что песни Ангела - они какие? Льются светом через все небо, заполняют пьянящим теплом, оплетают запахом цветущих липовых алей. И они же лезвием проходят по сердцу, рисуют тонкие алые кружева, чтобы оно потом ныло немножко, чтобы я помнила, где у меня сердце. Они делают душу тревожной, и ей тесно, и она мечется. Я ее чувствую. Я знаю, где у меня душа. Я тогда точно знаю, что она есть. Вот так. И поэтому босиком, на каких-то скалах, глазами к Нему - в небо, и ждала. Он же Ангел. По другому и быть не может.

И еще ждала, когда откроются Его ладони. И воздух рассыплется сотнями цветных бабочек. Любой Ангел это умеет. У них это просто так, от любви и нежности. И потому грела дыханием Его сцепленные ледяные руки. Ждала, когда в них родится чудо.

А в один прекрасный день, на тех же скалах, вдруг почувствовала, что замерзли ступни. Знаете, как это бывает: вот оно - очень важное, долгожданное, вымученное, а думать можно только о том, что новые туфли натерли мозоли. Вот и тогда. Еще немножко - и песня, а у меня ступни замерзли. И в первый раз посмотрела вниз. И увидела... Увидела, что его песня окутала мне ноги, что она стелется белым туманом далеко - по переулкам незнакомых городов, бьется о серые стены, закутывается в пожелтевшие виноградные лозы, оплетающие проржавевшие решетки балконов, забредает через открытые ставни в давно оставленные дома и заглядывает в потемневшие зеркала.

В этот же день я разжала его ладони. Из них вырвался клочок тепла и сразу растворился, как будто его и не было.

Наверное, я выглядела, как маленькая девочка, которая ждала на Рождество куклу, а получила теплую курточку.

А потом посмотрела на него - ладонь прячет сердце, глаза заполняются страхом и тоской, и одиночеством, и еще чем-то замерзшим и неназываемым, и поняла, что он не может меня спасти. И очень хотел бы, но не может... И так невыносимо долго, пока не услышала, как что-то беспокойно, тревожно мечется внутри. Я подумала "Душа бьется".

Я подумала "Я точно знаю, что у меня есть душа"...

И рука потянулась к сердцу.

@музыка: Маша и Медведи - Пленница свободы

@темы: Песня Ангела

10:20 

151..................................................................................

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Нужно сойти с ума.

Только не тем сумасшествием, когда сидишь в кресле и глупо всем улыбаешься, а тем, когда, как заведенная, делаешь одно и тоже. Я надену что-нибудь старое и потрепанное (а может быть, и нет, нам, сумасшедшим, обычно все равно, в чем именно сходить с ума), но обязательно белую и чистенькую косыночку на короткие непокорные волосы (у сумасшедших свои причуды), возьму ломик, лопату, кирку и всем этим буду пробиваться, расчищать, отламывать. Метлу - и в топку весь этот мусор. В топку все эти скалы, камни, вечную мерзлоту. Без передышек, надеюсь, без усталости.

А потом, с ног до головы перемазанная сажей, замерзшая, с кровавыми мозолями на руках, буду очень по-сумасшедшему радоваться солнцу. Смеяться, тут же плакать, тут же танцевать, петь песни, кричать небу, что оно весеннее, что я его вижу и теперь свободна. Что мы теперь заодно.

На радостях потеряю память, стану легкой-легкой. Не вспомню ни одного имени, ни одних глаз, ни одного слова.

Забуду, что это такое - ехать посреди зимней вьюги в насквозь промерзшем троллейбусе под печальную музыку в наушниках в дом, где меня никто не ждет, чтобы забраться в горячую ванну, которая затопит сознание тепло-липким, не помня как, добраться до кровати, уснуть, посмотреть черно-белые тревожные картинки и проснуться под давно надоевшее.

Забуду, что это такое - оставить дома зонт и попасть под дождь (и каждая капля, пробивая одежду и обжигая кожу, смеется "Ты беззащитна"). И сначала бежать, а потом идти, потому что уже все равно, в конце концов - дрожать и банально сравнивать себя с листьями, которые, уже умирая, падают, и бьются в воздухе с ветром и водой, и всегда проигрывают, и разламываются под чьими-то ногами. Еще чуть-чуть и зима спрячет все обломки. Как будто ничего (никого) и не было.

Я все забуду. Потому что...

...летящим в весеннее небо это не важно.

Остался 151 день...

15:51 

Много кофе.

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Нервная...
Прозрачными капельками нервозности светится кожа.
Особенно пальцы.
Не находят покоя. Ищут.
Хватаются за воздух. Летят. Вздрагивают. Падают.
Сжимаются в кулак, бледнеют. Забывают разжаться.
Вспоминают. Оставляют следы на ладонях.
Ждут тепла. Мерзнут.
Находят что-то, соскальзывают. Позволяют мне сорваться.
Не говорят, в чем дело. Хранят свою тайну.
Сцепляются в замок. Защищают меня от чего-то.
Открывают ладони. Навстречу.
Хочу закутаться в теплое.
Никаких встреч.
Угомонитесь.


Знаю, чего хотят.
Устали быть одинокими. Устали друг от друга. Хотят, чтобы другие пальцы. Чтобы медленно-медленно. До дрожи капилляров под кожей. Чтобы оставались теплые следы. И потом не сходили долго. Чтобы можно было до миллиметра повторить. И сейчас, и потом. Хотят забыть все, что было до.
Они хотят принадлежать кому-нибудь. Устали быть свободными.
Хотят, чтобы я зацепилась за чью-нибудь руку. Теплую. Сильную. Которая не отпустит. Никогда не отпустит.
Мои пальцы устали падать и начинать все заново.

17:35 

Поздний ноябрь...

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
А он настает снова и снова - этот день, когда все не так, когда в голове крутятся одни и те же фразы, которые берутся непонятно откуда, бродят сквозь все мысли, пропитывают их, искривляют, выворачивают наизнанку. И никуда от них не деться. Никуда. Вот так сегодня. Проснулась (а может быть и спала) с мыслью "У меня от тебя круги под глазами". Смешная фраза... Ну, какие круги? Ну, что за бред... А все равно просыпаюсь и почему-то именно с ней. И целый день... Иду по улице, ем мороженое, мысленно примеряю на себя платье впереди идущей, и вдруг посреди всего это: "У меня от тебя круги под глазами". Или рассказываю что-нибудь, а потом замолкаю посреди слова - за этой самой серединой ни одной буквы, кроме "У меня от тебя круги под глазами". Ни одной. Вообще ничего. Как загнанная в угол детская машинка - бесполезное вращение колес, бесконечное "У меня от тебя круги под глазами", снова и снова, до мозолей, до ранок где-то в сознании. И было бы полбеды (заживало бы, как на кошке), если бы только так... Но потом, когда почти бесконечное повторение этой мысли заканчивается, не следует ни второй половины потерянного слова, ни мысли о понравившемся платье. Потом приходит что-то очень дикое, типа: "Интересно, когда падаешь с большой высоты на ступеньки и приземляешься на шею, успеваешь услышать хруст, когда она ломается?"

Меня пугает независимость возникновения мыслей в моей голове от моей воли. Очень беспокоит.

@темы: беспокойное, ноябрь, кто-нибудь!, все забыла...

23:35 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
14:36 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Глухим посвящается...

URL
17:04 

__тот, кого жду, не позвонит__

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я шла вчера нескончаемыми каштановым улицам и думала:
"Вот сяду сейчас на ближайшую скамейку и буду плакать. Навзрыд и взахлеб. Люди, проходящие мимо, все до одного умрут. И снега теперь до декабря не будет. Может быть, хоть плачем а-ля 5 лет можно что-то исправить.

А я так устала, так устала. Что хочется в клубочек и спать. Долго-долго, и чтобы снились ангелочки. Что-то давно они мне не снились. Никогда, если честно.

И вобще, остановиться и подождать, чем же все это закончится. Только пусть заканчивается без моего участия. А я просто посмотрю. Выберу себе местечко в центре предпоследнего ряда партера. Оттуда, говорят, лучше всего видно. В первом ряду не хочу - страшно.

Что же это такое... Идешь и идешь, и идешь. И все дальше, дальше, дальше. И каштаны эти бесконечные. И ноги болят. И сесть хочется. Но знаю, что как только сяду, сразу начну плакать. А я еще не готова плакать посреди бела дня - посреди улицы - посреди всех этих до безобразия одинаково смертных.

И вот тут начинаешь мечтать о всяких глупостях, типа: вот бы родиться заново. И сделать что-то такое... Такое... Беда, не знаю, что именно, но чтобы не было этих посредимаевых каштанов и лавочек. И этой глупой навязчивой мысли об обреченных людях за окнами и о том, что снега теперь уже не будет."


И я знаю, почему я все это думала. Потому что...

...одна, а вокруг май и одуванчики.

@настроение: _________||||||||||||||_____________________

10:29 

Светлая комната.

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Почему-то всегда так - сначала влюбляешься, и море счастья, а потом как-то все сводится к боли с редкими возвратами к тому, первоначальному, счастью. Только оно уже горьковатое на вкус. Не безоблачное, с темными полками в дальнем углу светлой комнаты. Мимо них пробегаешь быстро, отводишь глаза, уговариваешь память, потому что сама там все расставила, а смотреть страшно. Но все равно - сначала краем глаза, как бы случайно, выхватываешь силуэт, или просто догадываешься о нем, дорисовывая спрятанные темнотой линии, вздрагиваешь от узнавания, сильно зажмуриваешь глаза, надеясь, что уйдет, как дурной сон, потом открываешь - а оно не ушло. Только солнце переместилось на пару сантиметров и высвечивает во всей красе. А потом разом нет ни солнца (а ведь только что...), ни света, ни счастья. Есть только притаившийся в углу мрак. И тебе и мерзко, и нехорошо, и знаешь, чем закончится, но не можешь уже смотреть ни на что другое. И руки сами тянутся. И с первым прикосновением нервные клетки вдруг вспоминают ту истерику, в которой они тогда бились. И нет никакого "тогда". А есть только "сейчас". Это сейчас Он говорит что-то, не говорит, забывает, нарушает, отворачивается, оставляет тебя одну. Это прямо сейчас. И ты Его с первой секундой боли, а иногда и до ее появления, прощаешь. Но прощаешь уже несчастной и одинокой, в темной комнате, заставленной полками, на которых притаилось так много страшного.

И много любви и сил нужно Ему, чтобы защитить тебя. И много мудрости, чтобы понять, от чего тебя нужно защищать.

А как хорошо в начале, когда только светлая комната.

15:19 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
19:45 

Кошкой...

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Вчера я почувствовала острую зависть к собственной кошке. И вдруг подумала...

Хорошо было бы стать чьей-нибудь кошкой. Не той, которая бродит сама по себе, а той, которая обиженно отварачивается, когда ей приносят рыбку не той породы. Хорошо было бы стать любимой, холимой и лилеемой домашней кошечкой.

Я бы скучала и ждала целый день на подоконнике (на самом деле - спала, но кто докажет-то)). Мне бы снились летающие с ветки на ветку птицы (не застекольные, а доступные) и хозяйские (твои) руки. А потом через два стекла и сон ко мне прорывался бы звук твоих шагов. Сердце забилось бы быстрее, открыло глаза, подняло с нагретого дерева подоконника, встряхнуло, выгнуло спину и отправило к двери. И вот эта дверь, которая забирает тебя каждый день и шаги за ней... Ближе и громче. И ключ в двери - это уже наверняка, безошибочно и близко. А потом и голос, и руки, и запах, и рыбка (куда же без нее).

Терлась бы об ноги, выклянчивала мимоходную ласку, сворачивалась в клубочек на коленях...

Тебя бы потом забирал сон. А я бы тихонько забиралась тебе на грудь и смотрела, и грелась, и беспокоилась твоими снами, и подмурлыкивала стуку твоего сердца, и подстраивала свое дыхание под твое. И пропитывалась бы тобой, чтобы хватило на весь завтрашний сонный день.

В какое-нибудь непогожее серое утро я бы немножко шипела и царапалась, потому что надо же на ком-то отвести душу, и потом внимательно слушала твою суровую, строго-неразборчивую отповедь с предъявлением капелек крови на пострадавшей руке. Тогда нахмуреные брови и (зато) глаза в глаза, черная радужка и тебя видно чуть дальше, чем обычно.

Хочется тепла. Ни за что - просто так. Вдруг. Потому что я чья-то, и мягкая, и пушистая...



14:17 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
14:56 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Мой собственный рецепт проклятия...

URL
00:43 

Больно...

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Неужели пройдешь мимо? Совсем-совсем неинтересно знать, что ты сотворил со мной? Я бы подошла полюбопытствовать. Наверное. Ну, не знаю, поинтересоваться, что от меня осталось. После тебя. Может быть, испытать гордость за то, что ты – причина всех этих перемен. Ну что же ты… Это было бы даже забавно – разобрать меня на запчасти.

Вот руки. На месте. Но всегда холодные. И если дотронуться до пальцев, внутри мизинца вздрагивает жилка.

Глаза видят? Да, видят. Становятся совсем зелеными, когда я плачу, с трудом улыбаются и хуже различают цвета. Но видят же!

Не онемела от горя. Голос иногда срывается или становится колючим, как будто я запускаю в собеседника кактусом. Это мелочи.

Сердце… Но мы ведь не будем опускаться до таких пошлых сентиментальностей. Обещаю, не будем.


Так чего же ты боишься? Все не так страшно, видишь? Я выжила. Или ты все так же сторонишься запаха опавших листьев? Как прежде открещиваешься от вчерашнего дня и с настойчивостью бульдозера прорываешь себе дорогу в завтра? Неужели есть острая необходимость в том, чтобы еще раз убить меня сегодня – пройти мимо и тем подтвердить давно состоявшийся факт моей смерти. Даже не так. Факт умерщвление меня для твоей жизнь?

Неужели эгоизм обязательно превращается в жестокость?

12:51 

Скорее...

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
А я все жду.

Когда же? Когда?

Я придумала, как мне продержаться еще немножко. Подожду пролесков. Не буду плакать, не буду отчаиваться, паниковать, падать в депрессию, бить пасуду, кричать так, чтобы никто не слышал. Даже просить ничего не буду. Замру. Остановлю время. Пусть ничего не происходит.

А потом дождусь. Маленькие синие цветочки. Сбегу в лес. Зароюсь в них лицом, выплачусь, выкричусть и буду жить дальше.

00:24 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Ревность...

URL
00:25 

Клаустрофобия

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Знаешь, меня так угнетает то, что ты всегда будешь оставаться за гранью моего понимания.

Всегда.

Не нравится мне это слово.

И «никогда» тоже не нравится. Что-то за пределами моей воли, моего упрямства и всей моей жизни, потому что тут дело совсем не во времени.

Печально, я никогда не смогу посмотреть на мир твоими глазами, как бы я ни старалась, как бы отчаянно я ни любила тебя. Вот что больше всего меня угнетает. Ты говоришь «мне грустно», а я могу только догадываться, что такое для тебя «грустно». Что такое весело, досадно, больно, забавно.

Я всегда буду оставаться за рамками.

Вот какое «всегда» приводит меня в отчаянье. Неужели ничего нельзя поделать, неужели нельзя хотя бы на минуточку увидеть все это так, как видишь ты, почувствовать так, как ты чувствуешь.

Неужели нельзя хотя бы раз абсолютно правильно расставить ударения.

В виде исключения.

16:26 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
20:31 

lock Доступ к записи ограничен

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

С закрытыми глазами

главная