• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:59 

Ветрено

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Туман, я в платье, у меня длинные черные волосы. Я стою на краю обрыва. Ветрено и холодно. Волосы от влаги стали тяжелыми. У меня бледная кожа. Я не думаю. Я только чувствую. Как серая равнодушная масса вторгается в каждую клетку моего тела, проходит сквозь и следует дальше.

Я маленькая девочка. В гольфах, зеленой юбке и смешной майке. У меня на голове бантик. Я обнимаю дерево и попутно отколупываю пальчиком окаменевшую смолу, выступающую на его ранках. И жду, когда потечет древесная тягучая янтарная кровь.

Я девушка у окна. У меня в руках кружка кофе. На ногах шерстяные носки. На теле только свитер грубой вязки. Я смотрю на осень, у меня рыжие нарисованные волосы. Я картинка. Меня закатали в пост.

Я моток боли. Я обрезала волосы. Они такие короткие, что на висках просвечивает кожа. Я стою на пороге парикмахерской. Там было тепло, а здесь мороз. Я чувствую себя голой. Я чувствую, как холод открывает дверь в мою голову и расставляет все по местам. Мне больно, но теперь не страшно.

Я девушка на опушке леса. В длинной белой льняной рубашке. Я умею медитировать в воздухе и не могу говорить. Там внутри, в деревьях, путается белая паутина. Не туман, а как-будто все дышит. Это Бог. И он все обо мне знает.

У меня челка, сиреневая рубашка и комплекс отличницы. Я не хочу быть лучшей, я боюсь критики. Я хочу, чтобы меня не трогали. Все ночи перед экзаменами я рисую схемы, выискиваю опорные слова и выстраиваю логические цепочки. Я хочу превратить тексты в ток. Чтобы он тек по проводам, как только я нажму на кнопку.

Я глаза. Я смотрю вниз с 16 этажа. Я выбираю точку, которая остановит мое тело. Я рассматриваю себя сверху. Я вижу повязку на глазах. Чтобы они из меня не выпали от удара.

Я в цветастом сарафане и римских сандалиях. Я останавливаюсь посреди очередной площади и замираю под итальянским солнцем. Я чувствую, как сливаюсь с Римом, потому что все вокруг также, как и я, прогрето. Все принимает и излучает тепло.

Я влюблена. И не имеет значения, во что я одета, где я нахожусь и что вокруг. Я всего лишь стрелка, которая поворачивается следом за магнитом. Я всего лишь стрелка.

Я одинока и невесома. Я бессмысленна и прозрачна. Светла и весела. Я танцую посреди улицы по дороге к очередным выбранным качелям. Подставляю ладони солнцу и глажу старые камни. Я беззаботна, я одинока, но не дика. Спокойна.

Я иду по парку. Я смотрю на небо сквозь листья. Я счастлива. Я часть вселенной, часть создателя, часть замысла, который я никогда не смогу понять до конца.

22:36 

Небольшая смерть

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Некоторые мысли зреют годами. Проскальзывают отдельными словами, ощущениями, образы угадываются боковым зрением.
А в какой-нибудь случайный день вдруг складываются в нечто целое.

Окончание отношений - это маленькая смерть.
Только вчера ты был здесь, на этом месте, с этим человеком, с вашими друзьями, с вашими заботами, завтраками, сериалами, любимым местом на диване, миллионом мелочей, из которых, собственно, жизнь и соткана.
А вот сегодня все вышеперечисленное есть, а тебя в нем нет. Ты ушел, а жизнь продолжается. Друзья продолжают встречаться, диван стоит у той же самой стены, "этот" человек включает следующую серию. Со временем твое место рядом с ним тоже кто-нибудь займет.
Жизнь продолжается. Тебя в ней нет.
И мне кажется, что сопротивление разрыву отношений сродни отрицанию смерти.
Подождите, я не хочу умирать из этой жизни! Подождите!

Можно верить или не верить в жизнь после смерти. Можно верить или не верить в вечный цикл перерождений.
Но нельзя не верить своим глазам. Нельзя не видеть, что за один срок человек проживает множество жизней. Многократно умирая и рождаясь заново.

Может быть, это главный смысл смерти - дать возможность начаться новой жизни.

20:34 

Скоро

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я только что закрыла окно и закуталась в плед.
Осень снова происходит.

Для меня лето - это существенно потрепанная возрастом весна. Я люблю его в те моменты, когда оно при удачном освещении нечаянно поворачивается стороной, в которой угадываются свежие некогда краски и запахи.
Осень меня тревожит. С каждым годом в этой тревоге все меньше страха и все больше любопытства. Никогда не знаю, что может случиться, что она на этот раз приготовила.

Зимой спишь, просыпаешься один раз под бой курантов, потом снова спишь.
Весной ждешь, когда зацветут первоцветы, потом сирень, потом каштаны, потом липа, потом акация.
Надеешься, что лето никого у тебя не отнимет и мечешься в его днях, утекающих, как песок сквозь пальцы.
А потом наступает осень. Я не знаю, чего от нее ждать.
Осенью я всегда разная. Не знаю, чего ждать от себя.
Может быть, поэтому и тревожусь.

От дверей, которые никогда не открывал и которые вот-вот распахнутся настежь, всегда немного перехватывает дыхание.

15:51 

Парадокс умирания

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Удивительная тенденция: рассказывая о живых, мы вполне себе можем нарисовать что-то счастливое, радостное, успешное и состоявшееся. Но если вот этого живого не станет, к примеру, завтра, все рассказы о нем будут полны, в лучшем случае, грусти. В худшем варианте будет казаться, что человек всю свою жизнь печально двигался к погосту, но при этом дела не закончены, успето много, но ни раз не все. Как это у нас так получается? Причем вопрос двойной. Как у нас получается забыть, что мы умрем, и оптимистично строить планы на вечность? и Как у нас получается делать трагедию из любой окончившейся жизни только по той причине, что смерть-таки состоялась? "Там, конечно, было несколько десятков лет жизни, но он все равно умер". Да, умер, потому что должен был. Это естественно. Или человечество упорно ждет, что однажды мы перестанем умирать и каждый новый труп - это повод для разочарования? Или что люди научатся умирать как-нибудь вовремя, неогорчительно?
Более менее спокойное отношение к тем, кого не стало давно. Но все равно их истории - это несчастливые истории. Они же в конце умерли! Какое тут может быть счастье?
И какое может быть счастье в принципе? "Жили они долго и счастливо". Но ведь потом-то, потом-то все равно!
Как нужно прожить жизнь, чтобы ее окончание не портило окружающим настроение? Наверное, есть способы, окромя вариантов диктаторов, маньяков и им подобных.
Я вот к чему: не хочется, чтобы жизнь была неизбежно омрачена фактом ее окончания.

P.S. Это размышление о человеческой природе, а, ни в коем случае, не призыв к равнодушию. Я не умею спокойно.
P.S. С первым днем лета!

20:04 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Что будет, если собрать воедино все образы, к которым я возвращаюсь из раза в раз?
В какую картинку они сложатся, что расскажут?

Ветер
Камень
Лавочка
Кричать
Море
Туман
Бог
Небо
Одиночество
Дома (старые)
Май
Железная дорога
Двери (старые)
Окна (старые)
Поля
Вереск
Лодка
Птица

Картинка складывается, неправда ли? Цельная, гармоничная, апокалиптичная. В ней нет меня. Это мир до или после, или вне меня. Какое-то другое измерение. Никаких признаков владельца, все оставленное, серое и ненужное. Что со всем этим делать? Откуда я собрала этот хлам?
Где? Где, я тебя спрашиваю, счастье, тепло, улыбка, семья, любовь, смеяться, дети, цветы, жизнь?

Как завороженная, не могу сдвинуться с места.
Слово, которое все объединяет - морок. Все знаю, ничего не могу поделать, только стою и смотрю, как завороженная.

22:35 

Утешительные письма

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
У меня есть для тебя одно утешительное письмо и одна неутешительная новость.
Но я тебе, пожалуй, не отдам ни одно, ни второе.
Я, пожалуй, сложу их в коробочку и подожду, когда бумага пожелтеет.

Если съесть мандаринку в сентябре, то сразу начинает казаться, что зима к тебе ближе, чем лето. Хотя лето вот только закончилось, а до зимы еще дожить надо.
Но зима впереди. Ты идешь в ее направлении. Ее видно, она на горизонте. А чтобы увидеть лето, уже нужно оглядываться.

Опечатка по Фрейду: вместо "нужно" раз за разом пишу "нежно".
Нежно жить дальше.

Ничего о себе не знаю. И все представляю, как протягиваю руку вверх, Бог берет меня за пальцы, поднимает в небо и кружит. Я толи танцую, толи снежинка.

Утром вдруг подумала, что мой город меня забудет. Что мой образ будет тускнеть, а потом совсем сотрется из памяти его улиц, скверов, тропинок и домов.
Подумала, что когда-нибудь приеду, а он начнет присматриваться ко мне, как к чужой. Что я буду бежать к нему навстречу, а он - смотреть недоуменно и отчужденно, как будто видит меня впервые.

Вдруг вспомнила, что можно слушать музыку. Она такая...
Думаю, музыка - это нам утешительное письмо от от Бога.

Скучаю за мамой и почему-то много рассказываю о папе.
Видимо, тоже скучаю.
Как будто ты в поле, а где-то далеко-далеко к одинокому дереву привязан колокольчик. И когда поднимается ветер, его звон слышен еле-еле, так что приходится прислушиваться. И ты молчишь, закрываешь глаза и обращаешься в слух.

11:13 

Август

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Запах августа - горький, терпкий, тревожный запах увядающих трав.
Как будто каждый лист знает, что скоро умирать и потому старается жить изо всех сил.

Ходишь по высохшей, но еще живой траве и думаешь, стоит ли рассказывать ей правду.
Такую же горькую, как она сама, правду: как бы сильно ты ни старался жить, умирать все равно придется.

Время стремительно заканчивается.
Я определенно вижу, как этот, неведомый, в стороне, нервно посматривает на часы, совершенно прозрачно намекая "прощайтесь уже, время вышло, прощайтесь".
И как вдруг перечеркиваются все прошедшие дни и месяцы и остаются секунды, в которые нужно вместить всё не сказанное и не сделанное.
А ты, как в страшном сне, замираешь и не можешь пошевелиться.

Секундная стрелка стучит, отмеряет, мчится по циферблату прямо у тебя в голове. Тебя вырывают из всего, что было твоей жизнью, и тащат прочь.
Потому что самая последняя секунда закончилась и теперь уже ничего нельзя исправить.

Время действительно вышло...

22:02 

Вещи своими именами

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Допустим, вы едете куда-нибудь в загородную поездку.
Болтаете, слушаете музыку, покупаете мороженое на заправке, восхищаетесь видом. А потом он останавливает машину у какого-нибудь особо живописного поля и говорит "знаешь, дальше я, наверное, сам". И высаживает тебя из машины.

Сначала ты удивлена, потом обескуражена, потом плачешь вслед уезжающей машине, размазывая по лицу пыль, которую она за собой подняла. Ничего не понимаешь, думаешь только все время "как же так, как же так, как же так". Потом пугаешься, потому что темнеет быстро и не по летнему, несколько холодает, а что делать дальше, неясно. До самой темноты сидишь на обочине этого самого живописного поля, ревешь в три ручья, трясешься от одинокого незащищенного страха и ждешь, что он вернется.
К утру догадываешься, что, видимо, нет, а значит, нужно куда-то идти.
Идешь, сбиваешь ноги, попутно учишься заново любоваться видами, доходишь до каких-нибудь людей и их телефонов, просишь маму или сестру забрать тебя куда-нибудь, льешь слезы об том, как тяжело тебе пришлось.

Спустя "кажется, я начинаю приходить в себя" он снова подъезжает на том же самом. И ты садишься в машину не сразу. Нет. Сначала ты проверяешь, заряжен ли телефон, бросаешь в сумку теплое (потому что в прошлый раз было холодно), воду (мучила жажда, а от слез и соли сохла кожа), печенько (ясно почему), книжку с высказываниями великих женщин (потому что чувствуешь, что что-то ты в этой жизни не понимаешь), потом вытряхиваешь все это и заменяешь сумку на рюкзак.
В очередную остановку на обочине рядом с живописными холмами очень собой довольна, потому как по сравнению с предыдущим разом ты просто попала в рай. Правда, почти добравшись до дома, понимаешь, что палатку и бутерброды окромя печеньки ты не захватила совершенно зря.

Короче, к десятой высадке ты уже способна оперативно разбить палаточный лагерь, накормить еще человек 10 и вывести их на путь истинный по куску от карты.
Ты так увлеклась. Ты так горда собой. Ты неимоверно горда, потому что вы сами попробуйте так подготовиться. Вы сами попробуйте так прекрасно со всем этим справляться.

Ты так увлеклась, что простая истина - не садись в машину, из которой тебя, как котенка, выкинут с вероятностью 99,9% - даже не приходит тебе в голову.
А зря.

00:55 

Старые камни

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Когда теряешь точку опоры и медленно оседаешь прямо посреди лета, Вестибулярному Аппарату приходится рыскать вокруг в поисках того, на что можно было бы опереть тело, которое вздумало сочинять проблемы вместо того, чтобы спокойно и уравновешенно валяться на пляже.

Растревоженный ВА начинает планомерно таскать обомлевшее тело и примерять его к тем точкам опоры, которые ему удается найти. Он тяжко тащится от беспрерывного саморазвития к "живи здесь и сейчас", потом к чему-то цветному, неадекватному и веселому, затем пытается вломиться в "финансовую независимость " и дальше во что-то совсем смутно-буддистское. Их много, возможных точек опоры несметное количество, и это существенно осложняет ситуацию. Можно есть орехи и качать мышцы, просыпаться в разных постелях или ухаживать за цветами на своем подоконнике, путешествовать или строить дома, заводить детей или карьеру, делать мир лучше или делать лучше свою собственную жизнь, а можно традиционно существовать из дня в день, не задумываясь над глупостями.

ВА вклеивает туловище во все, что попадается ему на пути.
Но, во-первых, тело не желает опираться, оживать, приходить в себя и наполняться смыслом, а во-вторых, во всем этом смотрится нелепо: то осядет мешком, то изогнет как-нибудь некрасиво ногу и от этого страшно смахивает на труп, то сверху его заваливает всем подряд и возникают явные проблемы с дыханием, то просто ударяется головой и обзаводится шишкой при очередном сползании.

ВА, вымотавшись окончательно, устав и, кажется, даже разозлившись, прислоняет тело к старой стене - это то ли запчать дома, то ли ограда, то ли просто куча камней, покрытых мхом. Между камнями пробивается трава и вполне себе художественно изгибается от порывов ветра.

ВА с изумление наблюдает, как правая ладонь медленно, неуверенно проводит пальцами по камню. Как дрожат эти пальцы, как они замирают, как пытаются "рассмотреть" каждую щербинку, как греют подушечки о теплую поверхность. Как жизнь тянется от мертвого камня к ладони и всему телу.

Точек опоры может быть много. Ты можешь выбрать свою. Или придумать свою... Или просто однажды прийти в изумление от чего-то простого и неожиданно наполняющего тебя смыслом - от красоты старого камня, к примеру. Ты можешь все что угодно. Главное помнить, что все пустое может быть заполнено.

22:29 

Марево

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Марево. Тяжелый, пропитанный смолой и жаром воздух. Он медленно карабкается вверх и тянет за собой картинку, искривляет, меняет цвет и смысл.
Воздушное болото, порождающее миражи.
Ты тянешь руку к воде, но там только песок, асфальт или камень. Не верь глазам своим. Можешь и ушам своим не верить. Не верь себе.
Спекшиеся губы, навязчивые фразы, душный ветер без грамма кислорода.
Ты как будто в центре вязкого смерча. Очень медленно двигаются руки, рот, веки закрываются и открываются тяжело и шумно. Ты слышишь этот звук.
Ты слышишь, как кровь стучит в висках, ты слышишь звон и голоса.

Ни в одной фразе нет двоеточий и тире. Все разное и не находит сравнений, расшифровок и перечислений. Все односложное, простое и равнозначное, как галька.

Или так. Тебя сбросили в огромный аквариум. А теперь смотрят, как тело твое лишилось веса. Смотрят, как замедленный фильм с некрасивым героем с перекошенным от ужаса и ощущения воды в легких лицом.

Я не знаю, смогу ли я когда-нибудь описать это достаточными для понимания словами.
Так, чтобы у собеседника расширились зрачки и глаза от этого сделались темными и бездонными.

Когда ты проговариваешь что бы то ни было, ты становишься повествователем, третьим лицом. Тебе многое становится яснее.
Хотя все равно приходится смотреть чуть-чуть в сторону, чтобы добиться резкости картинки.
Но иногда тебе кажется, что ты успеваешь за нее ухватиться.

19:17 

О силе желания

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
И знаете, я действительно думаю, что человек может все.
То есть наши возможности ничем не ограничены.
Мы можем в любой момент изменить свою жизнь каким угодно образом.
Но не хотим. Вернее, не видим того варианта изменения, которого нам действительно бы захотелось.

Все, чего я когда-либо хотела сильно, страстно, по-настоящему, всеми чувствами и мыслями, я добивалась.
Я не могу вспомнить, чтобы какое мое чистое желание не было реализовано.

Дело не в том, что человек, в основной своей массе, не способен, ленив, неудачлив. Он просто не хочет. Ему все эти изменения и перспективы попросту не нужны.
Он не видит в них того, что нужно именно ему.
Описание современного успешного человека очень узкое (может быть, потому что навязано нам из вне). Перспективы узки. Если хотите, список того, чего положено хотеть, безобразно мал для миллиардов людей.

То есть я вижу весь этот список, слышу всех этих успешных людей, которые говорят, что нужно просто встать и начать делать, и я им верю.
Но я понимаю, что всех их объединяет одно: они нашли или поняли, или случайно столкнулись с тем, что стало для них необходимостью. Я не могу начать что-то делать ради цели, не имеющей для меня реальной ценности.

И нет, я не сожалению, что день прошел, а моя жизнь не изменилась, я сожалею о том, что за этот день я ничего не захотела по-настоящему.
Но как можно заставить кого-то чего-то захотеть?
Как можно заставить чего-то захотеть самого себя?

Кто-нибудь знает?

А я вот знаю, что мне сейчас действительно, по-настоящему нужно.
Найти то, чего бы мне захотелось всем своим существом.
Захотелось увидеть или услышать, или почувствовать, или чему-то научиться, любой вещи, любого состояния.
Не важно.
Я не могу заставить себя хотеть. Но я могу начать искать.

22:58 

Набросок

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Я вижу ее у окна. Похоже, что улыбается.
На самом деле она не помнит, как оказалась там, где сейчас стоит.
Она не знает, что увидит, если обернется. Она не помнит комнату у себя за спиной.
Смотрит за окно. Думает о том, что похоже на раннюю весну или поздний октябрь.
Потом, что забыла, во что обута.
Вглядывается в отражение в стекле...

- Ты в порядке?

Она вздрагивает, оборачивается. На нее обрушивается комната, он, слова, слова, слова, много слов.
Ей кажется, что весь мир устремился к ней, что ее только что оглушили все звуки мира.

Она не хочет, чтобы он уходил.
Ее мир рушится, как карточный домик.
Она не хочет, чтобы он уходил.

Она хочет проснуться.

13:10 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
А со мной чудес не случается...

23:17 

Невзаимность или Дело во мне

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Невзаимность отвратительна.
Уродлива. Неестественна.

Я чувствую, как та часть во мне, которая Бог, отворачивается с брезгливостью, когда вынуждена смотреть...
Я чувствую, что это насилие над Богом.
Он ничего похожего не создавал.

Он есть свет. И в Нем нет никакой тьмы.

Он не создавал невзаимности, как не создавал болезней, войн и жестокости.
Я сама не могу принять этого в себе.

Потому что переживание любви и невзаимности - это совершенно разные переживания.
Разные жизни.
Я живу в любви?
Нет. Я не знаю, что это такое.
Я живу в какой-то бесконечной нелюбви.
Я таскаю ее в себе, как опухоль.

Она не имеет отношения к конкретному человеку, не имеет отношения к Богу.
Только ко мне.
Я не могу дать взаимности даже самой себе.
Вернее, не даже...

Вернее, с этого надо было начинать...

@музыка: Flёur – Формалин

22:45 

Качели

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
И снилось ей странное.

Верхушки огромных елей, а над ними - качели.
Она в белом и босиком. Летит к небу - к земле - снова к небу...
Она смеется и не смотрит вниз. Не потому что высоко и страшно. А потому что вот оно солнце, свет и воздух навстречу.
Можно мчаться вперед, к Богу, можно петь или рассказывать сказки, отпускать руки или держаться крепко и вставать, и видеть море за самым горизонтом, когда качели приносят на самый верх, а потом падать вниз и слушать, как стучит сердце.

Может быть, это и есть рецепт ее счастья: не бояться, не смотреть вниз, дышать еловым воздухом, смеяться, лететь навстречу небу и слушать себя.

13:48 

Волшебная лавочка

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Есть мысль, которая возвращается ко мне с удивительным постоянством. Почти навязчиво.
Мне кажется, для того, чтобы все наладилось, нужно пойти гулять. А потом сесть на лавочку и смотреть, как мимо тебя пролетают машины, люди, листья, кошки.
Как будто все продолжает жить, а моя жизнь замерла, стоит на паузе. Почему-то упорно кажется, что это все исправит. И почему-то я упорно не могу этого сделать. До смешного. Если я села на лавочку, мне нужно звонить, писать, слушать музыку - что угодно. Замереть не получается.

Сегодня подумала. Может быть, это тот же эффект, который возникает, когда в телевизоре у людей артикуляция не совпадает с речью. Когда речь, например, приходит с задержкой в несколько секунд. И от этой задержки создается ощущение дисгармонии, разрозненности картинки.
Может быть, и со мной произошло что-то подобное. Например, я родилась на 5 минут раньше намеченного. И от этого все время расхожусь с теми, с кем должна была встретиться, с событиями, которые должны были сделать всю эту жизнь моей жизнью. Может быть, от этого ощущение, что я где-то не там. И поэтому потребность в остановке - подождать свое время. Остановиться. Высидеть эти 5 минут на лавочке, чтобы ко мне дошли все, с кем я разминулась, кто должен был быть в моей жизни, чтобы наконец-то слиться со своей жизнью.

01:17 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Когда все хорошо и еще безоблачно, трудно представить, во что может обернуться то, что сейчас кажется милым, невинным, теплым, родным... общим.
Сложно представить, что вот эта песня, которую вы сейчас вместе слушаете по дороге куда угодно, может чуть позже вывернуть тебя наизнанку, разодрать в клочья и раздать на сувенира. Эта же самая песня. Что ты не сможешь слышать этот голос. Никак. Будешь закрывать уши ладонями, будешь кричать, чтобы заглушить.

Что запах кофе в этом кафе станет для тебя непереносимым, что ты будешь со скоростью ветра проноситься мимо этих окон, которые так притягивали вас двоих, казались такими уютными, такими приветливыми. Кто бы мог подумать, что мимо них ты будешь пробегать с трясущимися руками, с кровью, стучащей в висках, как отбойный молоток, что в голове будет биться одна мысль "Не надо, не надо, не надо".

Как жаль, что нельзя совмещать время, как жаль, что нельзя, еще сидя с ним за этим столиком, увидеть себя, пробегающую за окном с перекошенным лицом.

И утешает здесь только одно. Ты совершенно не знаешь, что будет дальше. И может быть, по этой же - сейчас проклинаемой - улочке ты будешь идти абсолютно счастливой, не омраченной ни каплей горечи, о том, что ушло и больше не вернется.

23:27 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Не враг сотворил это, а мой старый друг.

11:56 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Сегодня подумала, что любовь должна быть белого цвета.

Утром смотрела, как город заполняется туманом.
И мне представлялось, что он заполняется любовью.

И действительно - когда утром туман, так и хочется задержаться в постели.
С тем, кого любишь.

18:30 

...метафора – опасная вещь. С метафорами шутки плохи. Даже из единственной метафоры может родиться любовь
Она вскрикивает, снимает обувь,
Бежит сквозь людей.

Ей кажется, она видит его
В толпе.

Ей кажется, он весь свет
И игра теней.

Он закрывает книгу,
Окно и дверь.

Он прячет себя
В бело-красный плед.

Но прячет плохо -
Чтобы нашла скорей.





Так давно не писала...

С закрытыми глазами

главная